llantodemudo

EL ASCENSORISTA

2011-09-27T09:31:00.000-07:00

EL ASCENSORISTA
Nicolás Brondo
Colección historieta
108 págs.
Tapa color, interior blanco y negro

Ando ganas de atrapar aire.
Abandonar esta incómoda posición fetal.
Del miedo vivo, miedo de ojos cerrados y boca tiesa.
Del llanto mío, solo digo... un boceto de la muerte.
Si me fundo en este cuadro, tarareo el final.
Voy a cranear un escape, y te juro que voy a estar bien.
Donde me acomode la vida, si esta alcanza, te lo juro... voy a estar bien.
Páramo sin fronteras. Perpetuo aire.
Qué loca utopía.

Alejandro Sánchez Brondo.
(texto de contratapa).

ANI

2011-09-27T09:24:00.000-07:00

ANI
Roberto von Sprecher y Lauri Fernández
Colección historieta
74 págs.
Tapa color, interior blanco y negro

¿Ani?
¿Qué cuentra el álbum de historietas que tiene entre sus manos?
Es una historia de chicas, de cómo van pasando de la infancia a la adolescencia, de veranos en el campo, inviernos fríos y lluviosos, amores y otros sentimientos. Pero no es sólo sobre eso...
(texto de contratapa)

Doble V

2011-09-27T09:17:00.000-07:00

DOBLE V
Horacio Bevaqua
Colección historieta
132 págs.
Tapa color, interior blanco y negro

Un robo, un secuestro, un payaso. El absurdo y la violencia.

365 comics por año Vol. 2

2011-09-27T08:59:00.000-07:00

365 COMICS POR AÑO VOL. 2
Andrés Accorsi
Colección historieta
194 págs.
Tapa color, interior blanco y negro

Este libro es Andrés. Está escrito como habla y piensa Andrés. Como opina Andrés, siempre con pasión y siempre jugado, con huevos, sin medias tintas. Y es, además de todo, una puerta inagotable al maravilloso mundo de la historieta.

RODOLFO SANTULLO

(texto de contratapa)

SIEMPRE ES AHORA

2011-07-12T09:58:00.000-07:00

SIEMPRE ES AHORA

Martín Toledo

Colección Narrativa - 25 -

120 páginas

Siempre es ahora – eso creo - y los finales pocas veces se consuman. Aunque a esta edad no veo muy cerca la terminación de nada, creo que es difícil culminar con las cosas.

El ritmo suele ser eterno y no se puede parar.

Aunque cueste aceptarlo, muchas veces es así.

Ahí está, lo que acaba de ocurrir no vuelve más.

No hay pasado.

(texto de contratapa)

EL DUEÑO INVISIBLE

2011-07-12T09:22:00.000-07:00

EL DUEÑO INVISIBLE

Martín Toledo

Colección Narrativa - 24 -

120 páginas.

Otra vez suena el teléfono celular.

No reconozco el número.

Apenas distingo la voz.

- Lo llamo por el secuestro de su suegro -, me dice una voz cordial y casi melosa como la de un conductor de Frecuencia Modulada clásica.

No entiendo qué pasa. Puede tratarse de una broma o es posible que sea una confusión.

- Mi suegro ya fue secuestrado.

- Es por eso que le hablo.

- Nosotros ya pagamos el rescate y él nunca apareció. Ni vivo, ni muerto. No supimos más nada.

- Nuestra banda nunca cobró el monto acordado.

(texto de contratapa)

ONCE TITULAR

2011-06-29T13:07:00.000-07:00

ONCE TITULAR

Antología de poesía llantodemudo

Gustavo Borga * Fabián Clementi * Diego Cortés
Griselda García * Roberto Miranda * Sergio Rigazio
Marcelino Sariago * Eduardo Senac * Martha Svorcan
Iván Wielikosielek * Paula Yende

Colección Poesía -36-

144 págs.

LAS CORRERIAS DE EL SR. Y LA SRA. RISPO

2011-06-29T12:59:00.000-07:00

LAS CORRERIAS DE EL SR. Y LA SRA. RISPO

Diego Parés

Colección historieta

132 págs.

Tapa color, interior blanco y negro

“Luego de un breve recreo allá a principios de los 90, la historieta argentina siguió su inexorable camino hacia Aburrilandia, una tierra solemne y lúgubre que recibe con los brazos abiertos a críticos, periodistas y caídos del catre, pero que echa con flit a esa tímida criatura: el lector de historietas. Afortunadamente el Sr. Parés llega para poner las cosas en su lugar -cual un padre severo y amoroso- y se atreve a hacer, con este demencial "Rispo de la Madurez", una historieta hecha y derecha que tiene lo que tiene que tener: comedia, gags memorables, diálogos brillantes y personajes vivos, y todo con el peso y el rigor que necesita el género. Es decir, Pelopincho y Cachirula, la Pequeña Lulú y Popeye, sólo que con penes. Queda ud. advertido: en sus manos tiene un objeto que, pese a las apariencias, es bastante infrecuente. Ud, tiene en sus manos nada más y nada menos que una Historieta. Gansos abstenerse.”

ESTEBAN PODETTI

(texto de contratapa)

EL CUERVO QUE SABIA

2011-06-29T12:39:00.000-07:00

EL CUERVO QUE SABÍA

kwanchaing Kraneo

Colección Historieta

112 págs.

Tapa color, interior blanco y negro

"Usted está a punto de leer (por primera vez, de nuevo) El cuervo que sabía. Puede que le guste, puede que no (ah, esa agradable impredictibilidad de las preferencias). En cualquier caso usted estará leyendo una historieta importante en el conjunto de la obra de Kráneo, parte de un proyeco mucho más amplios cuyos fragmentos, como en la serie poliforma de Shuiten y Peeters, van a apareciendo en diferentes soportes y contextos, proponiendo ua especie de juego al lector aficionado, que suma entonces el gusto del descubrimiento al de la lectura en sí. Y estará leyendo además a un autor que, me atrevo a especular (no sólo por alarde de adecuación al género del relato que prológo, sino también por convicción), se irá haciendo cada vez más presente en el terreno de la historieta nacional."

Alejo Steimberg

(extraído del prólogo)

LIMONES PARA UNA SANGRÍA

2011-06-05T13:32:00.000-07:00

LIMONES PARA UNA SANGRÍA

Gonzalo Toledo

Colección Narrativa - 23 -

80 páginas.

Vengo. Pierdo. Gano. No resucito. No estoy muerto. Amanezco y me siento bien. Me hago preguntas y no las respondo. Lo que tengo es mío y es poco.

Voy donde me lleva el corazón. De lo que tuve, siempre me acuerdo. Son las personas que me faltan. Lo peor es que te hacen falta y ya no están. Y lo mil veces peor es que algunos sí están pero no quieren saber nada de vos. Lo mejor, parece, es que sea irremediable. Madre mía, eso es un dolor. Corazones tan duros. Querés esconderte, no enterarte de que esos corazones todavía palpitan, pero te lo hacen saber, te envían señales, para que sientas que te estan olvidando, para que te duela por siempre. Es un pequeño mecanismo de venganza. Y funciona.

(texto de contratapa)

365 comics por Año Vol. 1

2011-04-21T09:21:00.000-07:00

365 comics por Año Vol. 1

Andrés Accorsi

Colección historieta (periodismo).

192 págs.

Tapa color, interior blanco y negro

A lo largo de todo 2010, Andrés Accorsi (fundador de Comiqueando) publicó en su blog una reseña por día, sin red y en tiempo real, hasta alcanzar la impactante cifra de 365. Este es el primero de dos tomos que recopilan todo ese material, junto a un prólogo de Quique Alcatena, un chiste inédito de Gustavo Sala y portada de Lucas Varela.

MAROWAK

2011-04-21T09:18:00.000-07:00

Marowak

Gabriel von Sprecher

Colección historieta.

48 págs.

Tapa color, interior blanco y negro

El joven cordobés Gabriel von Sprecher, luego de ser alumno de Fer “Junior” Gonzalez y de pasar por el taller de llantodemudo, publica su primer libro, con un trabajo que mezcla manga, estética Indie, comic de autor, romance, viajes interiores y exteriores, amitad y aventuras.

Corina y el Pistolero

2011-04-21T09:11:00.000-07:00

Corina y el Pistolero

Luciano Saracino e Infame&CO

Colección historieta.

102 págs.

Tapa color, interior blanco y negro.

"En Esperanza pasan cosas.

La prostituta te roba el alma.

El viejo del bar sabe todas las historias del mundo.

A uno se le ha escapado la sombra.

Un despiadado gobierna el pueblo.

Y un pistolero llega a Esperanza con un encargo mortal.

Creer.

Porque sabemos que existen las sirenas.

Porque todos queremos estar de vuelta en un western.

porque de eso se trata la vida.

Porque de eso se trata esta historia real."

(texto de la contratapa).

Mc Kosher

2011-04-21T09:07:00.000-07:00

Mc Kosher

Brian Janchez

Colección historieta.

Co-edición con Ediciones Noviembre

64 págs.

Tapa color, interior blanco y negro.

A algunos les toca tener padres que vivieron el holocausto o nacer en países con conflictos políticos todo el puto tiempo. A mi me tocó laburar en un... bueno, no hace falta tener un título de ingeniería nuclear para darse cuenta donde. Es más, me preocuparía mucho por usted si no lo supiera.

(texto de contratapa)

Republica Gada

2011-04-21T09:03:00.000-07:00

Republica Gada

Fernando Biz

Colección historieta.

Co-edición con Ediciones Noviembre

64 págs.

Tapa color, interior blanco y negro.

Agárrela (cómprela), ábrala y léala, que esta historia de odios y amores -pero que es sobre el deseo- lo mantendrá expectante hasta su enloquecido final. Porque todos están locos en esta historieta: la nena superada, el profe sin boca, la tía distraída, el perro matero que habla y hasta quizá, el propio autor.

Cristian Mallea

(de la introducción)

LIRODICRACIAS

2011-03-01T14:27:00.000-08:00

Liridocracias

Emiliano Francese

Colección Poesía – 35 –

72 Páginas

Concepción del despertar

Es la idea pura de volver atrás, volver a regocijarse en esa cama vieja y aplastar los sueños en esa almohada de pluma de ganso. La cuál te dobla la edad y todavía reserva las manchas de saliva de tu padre o tu tío, en aquella época en que todavía se babeaban de sus sueños infantiles.
Regresar a los patios en los cuales la sombra risueña que los cubre pertenece a una enredadera vieja también, tanto como el limonero del que sacás jugosos y exuberantes limones brillantes de amarillo, antes del almuerzo, para exprimirlos con la mano por sobre un trozo de milanesa frita. Porque es más sano, y así la comida no cae pesada.
Pobre estómago de nutricionista, qué será de él, sin las milanesas de la abuela, o el tuco de la tía, o las vainillas de la bisabuela. Qué será de las casas sin una enredadera. Esas que poseen paredes. Y no al revés.
Esa savia blanca que adorna el interior de los árboles del fondo. Qué será de los bancos en las veredas de las casas hechas a mano sin esa glicina que adorna la sed del frente de esa misma casa. El jazmín que huele a sexo virgen de mujer, y la rayuela que dibujaste ayer para saltar de la tierra al cielo y del cielo a la tierra. Ese juego que te lleva y -si tenés suerte- te trae de regreso, hacia esa tierra, el barro. Hacia el calcio impoluto de tus dientes de leche.

EL OTRO JUAN MOREIRA LIBRO 2

2011-01-30T16:31:00.000-08:00

El Otro Juan Moreira Libro 2

Alejandro Farias y Javier Solar

Colección historieta.

52 págs.

Tapa color, interior blanco y negro.

¿Quiénes son estos monstruos que tengo el don de ver entre los humanos?

¿Qué relación tienen conmigo?

Se pregunta Juan mientras huye de la policía. Ahora es un prófugo, acaba de matar al presidente.

La amistad puede llevarte por caminos de dolor y agonía. Eso puede pensar el Gordo mientras siente la sangre y el sudor en la frente.

Podemos liberarnos grita el Gitano y las voces de la resistencia se hacen eco.

Nos volveremos a ver pronto piensa el hermano de Juan, mientras se acaricia su cuerpo escamoso.

Estas son las voces de este segundo y ante último tomo de la Historia del Otro Juan Moreira.

No te lo pierdas.

(del texto de contratapa)

RUTA 22

2011-01-23T09:22:00.001-08:00

Ruta 22

Roberto von Sprecher y Nacha Vollenweider

Colección historieta.

64 págs.

Tapa color, interior blanco y negro.

Roberto Von Sprecher es un afable hombre que ha dado sobradas muestras de ser uno de los teóricos que más sabe sobre historieta. Hoy cruza otra vez la frontera –como antes, en la mítica revista Filo de los años '80--, se mete de lleno en la práctica y, como si fuera nuestro Truffaut, demuestra que en el terreno sabe tanto o más sobre el asunto. Comparte momentos, nos fragmenta entre las astillas en que la vida se vuelve cuando es recuerdo y nos clava cuando es dolor.

Nacha sabe y en cada trazo de su tinta ágil lo demuestra: potencia plástica y potencia narrativa, otra combinación rara. Lo que quizá no nota (y está muy bueno que así sea) es que esas tintas tienen adn argentino. Sobrevuelan, como quien apadrina las viñetas, Alonso, Macció, Noé, Castagnino, Scafati.

Por eso decíamos lo de la pertenencia y la pertinencia, porque ambos saben lo que están contando y saben cómo hay que contarlo. Las buenas historietas son como esas conversaciones felices que se alargan en la noche y terminan siendo mejores que cualquier idea individual: en homenaje a ese espíritu es que hicimos este prólogo a duo.

Las buenas historietas, como las buenas conversaciones, son raras, y por eso nos alegran y reconfortan cuando ocurren.

Max Aguirre y Federico Reggiani

(del prólogo del libro)

ORDINARIO

2011-01-23T08:11:00.000-08:00

Ordinario

Gustavo Sala

Colección historieta.

64 págs.

Tapa color, interior blanco y negro.

Con cada chiste, con cada dibujo, con cada palabra, Sala nos desafía a mirar el mundo como no quisiéramos verlo: grotesco, insano y ridículo. Pero ese mundo está alrededor nuestro aunque queramos mantener la elegancia, así que mejor leer su trabajo y morirse de risa mientras el pelo se nos cae, la comida se pudre en la heladera y las cucarachas planean en silencio como dominar el mundo.

ORDINARIO es solo otro paso más de Gustavo Sala para destruir lo establecido. Acompañémoslo sin prejuicios y dispuestos a reírnos de absolutamente todo.

Diego Cortés

(del texto de contratapa)

SÉPTIMO CÍRCULO

2010-11-10T11:48:00.000-08:00

Séptimo Círculo

Diego Cortés y Nicolás Brondo.

Colección historieta.

88 págs.

Tapa color, interior blanco y negro.

un viaje enloquecido al círculo infernal de los suicidas en busca de respuestas.

Segundo libro en nuestro nuevo formato giant-size! JA!

La Danza de los Condenados

2010-09-14T19:20:00.000-07:00

LA DANZA DE LOS CONDENADOS

Federico Baert

Coedición con Loco Rabia.

80 páginas, tapa color, interior blanco y negro.

En La Danza de los Condenados, Federico Baert pone en escena una galería de perdedores hermosos, cada uno con su historia privada marcada en el rostro, la ropa tiznada por la tierra del viaje de vuelta y un inconfundible aroma a desencanto. En sus constantes encuentros, Fede, Vera y Mendoza reviven sus hazañas y frustraciones, y sacan a la luz algunos fantasmas que se vuelven peligrosamente reales. Cada noche se cobrarán una pequeña revancha del hastío universal en forma de fiesta, con algún que otro trago y pitada de más. Y sumado a la carga reflexiva, también hay un espacio para la aventura cotidiana, retratada con un trazo sencillo y desenfadado, a dos segundos de descontrolarse por completo.

Javier Hildebrandt

(texto de contratapa)

EBRIO, antología de historietas borrachas

2010-09-14T19:17:00.000-07:00

EBRIO

Antología de Historietas Borrachas.

Nueva antología de llantodemudo con historietas unitarias sobre borrachos y borracheras. Con trabajos de Alejandro Farías, Luciano Saracino, Infame&Co y los inadaptados de siempre: Diego Cortés, Nicolás Sanchez Brondo, Leonardo Sandler, Roberto Von Sprecher, Nacha Vollenweider, Abel Sberna, Juan Carlos Aguirre, Federico Massei, Ariel Hoch, Juan Manuel Franco y Pablo Guaymasi.

El primer libro en el nuevo formato y con mejor calidad. Salud!

56 páginas – Tapa color, interior blanco y negro.

NADIE

2010-09-14T19:13:00.001-07:00

NADIE

Novela gráfica completa

Federico Massei y Juan Carlos Aguirre.

Primer novela gráfica de estos nuevos autores cordobeses, egresados del taller Ignatius de historietas dictado por llantodemudo.

Una historia existencial, realista y urbana, sobre un fin del mundo quizás más próximo de lo que aparenta.

48 páginas – Tapa color, interior blanco y negro.

El salto del dorado

2010-08-22T14:19:00.001-07:00

El salto del dorado

Fabián Clementi

Colección Poesía – 34 –

44 Páginas

Una crucecita abre los brazos

allí, en medio de las plantas acuáticas

que se sacuden como cabellos. Una cruz

que se parece a mi cuerpo.

Y al lado

caras que nadan

picoteándola cual si fuesen pirañas,

en busca de los retazos

que olvidaron garronear. ¿Soy yo

el que vuelve a renacer? ¿Aquel

al que ya nadie quiere recordar? ¿Es por eso

que resurgen estos rostros encarnados

en el reverso del río

intentando devorar al fantasma

de mi pasado? ¿Por qué será

que le temen tanto a ese jovencito atrapado

en la red sangrienta del dolor?

Bajo este oleaje los sonidos se agravan

y un murmullo desde la superficie

hace vibrar a los cardúmenes.

Alguien hunde su mano

y con un manotazo agarra de los pelos

una cabeza que pasa flotando frente a mí.

Antes de emerger, abre los ojos

y la piel se le estira. ¿Será la parte inocente

que me mutilaron? Ahora comprendo

por qué ya no encuentro respuestas

a mis actos fallidos. Descreer

y descreer

de esos pescados que vuelven

para terminar de atraparme. ¿Y esa mano

que se detuvo un instante?

¿Tanto le envidiaron a aquel joven

que no colmó las expectativas

de un público interesado?

¿Acaso temen que pueda rearmar

la felicidad? ¿Creen

que me voy a vengar?

"Basta de quejarte" es lo que interpreto

suena desde la superficie. Son los botecitos

que pasan con los pescadores

y sus guías. Dentro de poco

llegarán a las islas. Si supieran

que estoy aquí abajo, observándoles

gracias al agujerito que una ola abre.

El motivo de su pesca es huir

de las obligaciones. ¿Y qué? ¿Acaso

yo no me encuentro acá

sin deseos de regresar? ¿Y por qué será?

¿Alguien puede explicarme la causa

de mi sumergida intemporal?

Igual, no quiero volver.

para vos NO

2010-08-22T14:17:00.000-07:00

para vos NO

Gustavo Borga

Colección Poesía – 33 –

48 Páginas

lector

no me leas

yo no escribo

para vos

escribo

para los niños

que no saben

leer

anoche

cuando dormía

una serpiente

se me metió

por la boca

hizo nido

en el estómago

al amanecer

vomité

un poema.

un niño puso

su corazón

sobre la vía

el tren

descarriló

VESTIGIOS ALMENICOS

2010-08-22T14:13:00.000-07:00

VESTIGIOS ALMENICOS

Soledad Ascurra

Colección Poesía – 32 –

64 Páginas

Criterios clandestinos y petrificantes

salen de la centella fugaz

que enceguece mis pupilas… a lo lejos

escondida bajo ese embrujo de alguna palabra.

Creo ver el horizonte lejano,

pero mi mente se encuentra estaqueada,

al corral que me encierra,

pero que tampoco deja que me vaya.

Vuelvo a vos.

al mismo corral…

mi cuna…

mi lecho…

mi templo…

Vuelvo…

y puedo… pero no quiero irme.

Estoy aquí... ¿ lo ves?

No digas nada…lo sabes y lo sé.

Me lo digo

y me lo refuto.

Me lo explico,

lo estiro…

lo entiendo.

…

Lo proceso

lo degluto

y el trago amargo cae directo al estómago.

Lo entiendo como algo

que no puedo cambiar.

Lo acepto.

Y me lastima..

Es…

respirar profundo,

es entender…

es madurar.

El crecimiento alménico duele.

Sólo queda aceptar

Y cerrar.

Ahora queda seguir haciendo camino…

Sin dolor.

2010-04-07T07:54:00.000-07:00

Imágenes Afganas

Emanuel Gatto Mainetti

Colección Poesía – 31 –

48 Páginas

Los poemas de Imágenes Afganas de Emanuel Gatto Mainetti describen momentos conocidos, casi cotidianos, del pequeño intelectual vernáculo. Eso siempre genera afinidad. La novia que lee solamente a Aira, el pibe que tiene "los panfletos para derrocar a Dios". Hay una fina línea de estilo a la que se podría considerar como "troskismo mágico cordobés". Aunque acá en Buenos Aires también tenemos el objeto de inspiración, se ven menos las reflexiones poéticas que lo narran, lo sintetizan y lo constituyen ( Juan Terranova)

(texto de contratapa)

Lugar

La guitarra criolla cumpliendo

una penitencia escolar,

sólo se escucha la hornalla encendida.

No guardan manzanas los gritos de ayer

en todas las bocas está mi esquina.

Wekeend

El placard abierto

anestesia

mi desidia

hablo con palabras

prestadas

bajo la hélice

del ventilador

hoy somos esta

ciudad en pañales

y tu camisón alquilado

en Pinamar.

Juegos

La foto de Krishnamurti estampada

en una heladera Siam

de tía Isabel.

Juego a la mancha descalzo

con mis shorts de tenis

apuntando a Miami Beach.

Escupir en la siesta

me sale barato.

Llueve un silencio de mosca

en la terraza .

Las escaleras alfombradas

por un ronquido asmático

se saltean la ceremonia

de los cordones atados.

Uno, dos, tres

los pasos a seguir.

Uno dos tres

volver a casa

me cuesta un timbre.

Cuentos para viajantes antes de dormir

2010-04-07T07:48:00.001-07:00

Cuentos para viajantes antes de dormir

MARIANO JAVIER BILBAO

Colección Narrativa – 22 –

92 páginas

Para Mariano Javier Bilbao, escribir es una pasión innata y efectiva para combatir los dolores de cabeza de todos aquellos que creen que no se puede escribir sobre lo que no se vivió, o sobre experiencias puras y exclusivamente empíricas. Mariano se deja llevar por el territorio de la fantasía, la magia, entre los arrabales del sueño, el ensueño y el entretiempo. ¿Fue real? ¿Es real? ¿Lo soñé? Eso es lo que hace implacable la lectura de “Cuentos para Viajantes antes de Dormir”, Por eso, queridos lectores, ingresemos ya a la tierra que Mariano nos propone recorrer, con verdadera imaginación. ¿O imaginación verdadera?

Lic. Mónica Taborda

(texto de la contratapa)

EL OTRO JUAN MOREIRA

2010-04-07T07:39:00.000-07:00

EL OTRO JUAN MOREIRA

Alejandro Farías y Javier Solar

Coeditado con Loco Rabia y V de Viñeta

Colección historieta

48 Páginas

"El otro Juan Moreira no tiene nada que ver con el original. Fuma mucho, es solitario y triste y arrastra desde la infancia un don que lo hace reservado y distante. Sufre por un amor imposible y por el recuerdo de un hermano al que extraña pero que, a su vez, teme encontrar.

Su único parecido con el gaucho es que ambos se ven (por necesidad, hambre y cansancio ante la injusticia) en la obligación de enfrentarse a los "monstruos" del poder. pero lo que comienza siendo un pequeño acto de rebeldía se irá volviendo una rutina cada vez más compleja y peligrosa como nos demuestran las páginas de este primer tomo."
(texto de contratapa)

NUESTROS LIBROS EN ROSARIO

2010-03-29T09:59:00.001-07:00

Si, si, si, ahora pueden comprar los libros de todas nuestras colecciones en Rosario en los siguientes lugares:

-Argonautas Libros
Rioja 725

-Buchin Libros
Entre Rios 735

-Cronopio Libros
Buenos Aires 2135
2170- Casilda

-Homo Sapiens Libros
Sarmiento 829

-Juguete Rabioso Libros, El
Mendoza 784

-Libreria Puerto Libro
Corrientes 853

-Mandrake Libros
Rioja 1869

-Oliva Libros
Entre Rios 548

Gracias Julia!

2009-12-23T08:04:00.001-08:00

Ignatius tenía razón Plus!

Número 1

110 páginas.

Colección Historietas.

Recopilación de trabajos del taller de historietas IGNATIUS con los nuevos autores del comic cordobés.

Con trabajos de: Pablo Guaymasi, Victor Aparicio, Juanma, Ariel Hoch, Juan Carlos Aguirre, Juan Cruz Isla, Yack Yakills, Matías Depetris, Mirna Mercuri, Gabriel Von Sprecher, Lautaro Miguel, Federico Massei, Javier Casa, Matías González, Federico Racca y Actis Piazza.

2009-12-23T08:01:00.000-08:00

Fauces de la mente

Nicolás Sánchez Brondo

88 págs.

Historietas.

Recopilación de historias cortas de Nicolás Brondo (Mano de Angel, Ignatius tenía razón). Humor absurdo, violencia, terror, todo combinado con el talento de este excelente dibujante cordobés. Plus: la primera aparición de RAUL ESTADLER, antes de la inminente llegada de su libro.

Escritos en el vidrio

2009-12-23T07:56:00.000-08:00

Escritos en el vidrio

Los poemas del después

Liliana Campazzo

Colección Poesía -30-

48 páginas.

Cuando la niña se sienta

escribe

brota la mano.

Se convierte en hoja

ala

pájaro.

III

Cada palabra escrita sobre el vidrio dura sólo lo que dura

el amor también

las escobas duran mas

barren arrastran crujen

siempre queda algo de una escoba

de los vidrios quedan las astillas

de lo otro mejor no hablar.

VIII

Hoy tengo que pelar esta naranja que es el día

y en las ventanas destrozadas en la infancia

hacer volar palomas

las piernas cruzadas las manos frías la boca abierta

enhebro la aguja de coser con agua

zurzo o bordo o tejo

nada dura

escribo en agua

alguien vino a decirme donde estoy

la que no soy está llamando.

Poesía reunida

2009-12-23T07:32:00.000-08:00

Poesía reunida

Gustavo Borga

Colección Poesía -29-

104 páginas.

En esta poesía reunida, se reeditan los dos únicos libros que el poeta Gustavo Borga publicó.
Con patitos degollados (ed. de autor, 2002), el escritor villanovense nos trasmite el dolor por un tajo que se abrió y sangra. El poeta sangra. Sufrimiento reflejado en los breves poemas que, como trencitos, arrollan y denuncian aquellos raptos atroces a una infancia indefensa.
Con hermoso niño rubio (ed. de autor, 2006), el poeta logra encender la esperanza en sus versos. Esa luz, prendida como si fuese la unión de linternas en la escalera de un sótano, consigue abrir aquella puerta sellada por sus padres. Después de iluminarlo todo, el niño se transforma en pájaro. Y vuela hacia ese cielo negado.
En esta nueva edición, el autor agrega un poema sin título y el relato Mi padre se golpeaba la cabeza con una piedra. Del primero cito tres versos, resaltando el empuje que Gustavo ejerce hacia la roja raíz de su pasado que es también el de su hermana: En las aguas del río / dos niños son arrastrados / por la corriente. Al final, desesperado, el poeta interroga al presente. En el segundo, la narración hace real el elemento con que su padre se golpeó una y otra vez. Con el transcurrir del tiempo, Gustavo Borga insistirá en patear el legado mineral. Con los zapatos rotos y los dedos sangrando, buscará despejar su camino.

Fabián Clementi, verano 2009.

Caí

de rodillas

el día

que el sol

me atravesó

Me levanté

y comencé

a escribir.

Veo veo

¿Qué ves?

Veo tres gatitos

ahogados

en un estanque

Los gatitos

son blancos

El agua es negra

Uno de los gatitos

soy yo

Y vos ¿Qué ves?

Veo un hombre

que se arranca

todos los pelos

menos los pelos

de la lengua

La lengua es roja

Los pelos son negros

El hombre es mi papá.

Desde que somos niños

que ese hombre

nos persigue Patricia

¿Por qué?

¿Quién se cree?

¿Por qué no nos deja?

¿Queda algo por hacer?

¿Y si el hombre

fuera una mujer?

¿Una vieja hedionda

que lastima?

A veces es un hombre

otras una mujer

Nosotros

¿Cuándo dejaremos de huír?

La casa que estaba

al lado del río

se derrumbó

Ese no es el lugar

En las aguas del río

dos niños son arrastrados

por la corriente

Yo los miro desde la orilla

¿Dónde están sus padres?

Los niños no murieron Patricia

Somos nosotros

Sin embargo

con amigos muy queridos

me sumerjo en río de alcohol

¿Moriré ahogado?

¿Quién me observa desde la orilla?

¿Dónde están mis padres?

Salgo al patio

Ese tampoco es el lugar

Las hojas de la higuera

se están cayendo

¿Por qué tengo tanto miedo?

Las palabras hubieran

podido salvarme

escribió Alejandra antes de morir

¿Me salvarán a mí?

25 de marzo 2000

SHLOISHIN

2009-12-23T07:26:00.000-08:00

Shloishim

Brian Janchez

Colección historieta

68 páginas

Para todos los que llevamos vidas urbanas y de clase media, relativamente desprovistas de aventuras, la muerte de un padre es, además de una concentración de pena, un momento de rara intensidad. La tentación de usar ese episodio y esa intensidad en un relato es gran; el riesgo de banalidad en ese uso también.

SHLOISHIM elude ese peligro con maestría. Alejado de todo patetismo, Brian Janchez narra la muerte de su padre, el fin de su infancia y la intemperie del mundo con un relato que tiene la frialdad deliberada de un ritual: la historieta como una parte del duelo prescripto por la tradición.

Federico Reggiani

(del prólogo de la edición)

Con MÁS HUMOR

2009-12-23T07:19:00.000-08:00

Con Más Humor

Sergio Más

104 págs.

Humor gráfico.

Diariamente los medios de comunicación tradicionales nos bombardean con la actualidad más descarnada intentando, como siempre, imponernos su 'verdad oficial" sobre la misma. Pero basta un chiste de Sergio Más para darle la vuelta a la situación a través de su humor sencillo (que no simple) mordaz, irónico y siempre crítico con el comportamiento y la estupidez humana.

Pandemias, crisis económicas, crisis políticas... cualquier tema sirve para que las viñetas de Sergio Más nos dibujen una sonrisa cómplice.

Kini - del equipo de redacción del TMEO

(Vitoria - Gasteiz, España) -

Temporada de incendios

2009-12-23T07:15:00.000-08:00

Temporada de incendios

Gonzalo Toledo

Colección Narrativa -21-

56 páginas.

“Cuando te hacen a un lado y te condenan a lo que estás predeterminado a hacer con tu vida, la única que te queda es convertirte en una amenaza”

En el seco invierno de las sierras de Córdoba, los nadadores alcoholizados comparten una sola obsesión, la de lograr el incendio perfecto.

Murarena

2009-12-23T07:12:00.000-08:00

Murarena

Jorge Rossi

Colección Poesía -20-

180 páginas.

En una ciudad sin trayectoria novelística en 142 años de vida (Villa María) exceptuando un puñado de libros folclóricos y olvidables, la aparición de “Murarena” de Jorge Rossi es un hito que merece una celebración por partida doble. Porque se ha vuelto a un género que era patrimonio de una burguesía artística estancada. Y porque la factura final del libro trasciende todo localismo para inscribirse en la vanguardia argentina.

Vértigo narrativo, capítulos breves, pasmosa naturalidad para describir sin efectismo y depurada fluidez para escribir sin afectación; hete aquí algunas de las características de la prosa de Rossi. Pero una constelación de recursos no valdría nada si no sirviera para “revelar” lo oculto. Y es lo que sucede en esta novela donde las historias que se entrecruzan muestran al contraluz y con precisa nitidez, un esqueleto semipodrido por el cáncer; excelente radiografía de la sociedad argentina del Siglo XXI y de su “zoocracia”, como escribiera Baudelaire acerca de los gobiernos del Siglo XIX.

El intendente (“Gestionador”) de “Villa Santa” hace vidriar el río para impedir que se bañe el pobrerío y lo contamine, quizás, de miseria. A esa ciudad ubicada “en algún lugar del sudeste cordobés”, llega María Cristina Murarena: una porteña que busca un viejo amigo y sobre todo, razones para seguir viviendo. Allí hablará con la chica del hotel y así comenzará el cruce de personajes y de clases sociales, trenzas con las que el autor-tejedor se hace un verdadero festín literario.

Si hay algo que yo quisiera destacar de “Murarena”, es la gran calidad de sus diálogos. O mejor dicho, el oído clínico conque el autor ha transcripto lo que se dice entre sí la gente en su ciudad. Desde la charla de una burguesa con su empleado, hasta la polifonía en un asado en los barrios pobres.

El autor, profesor de lengua y literatura en escuelas de la llanura, escribió esta obra encerrado en su casa durante las vacaciones de invierno. Y de esta forma se recibió de escritor y de alquimista. Hizo que el magro sueldo docente de julio se transformara en “mecenazgo nacional involuntario” para su ópera prima y que muchos escritores vuelvan a creer en los milagros.

Iván Wielikosielek

(Villa María, noviembre 2009)

Penas Higiénicas

2009-12-23T07:07:00.000-08:00

Penas Higiénicas
Paula Yende

Colección Poesía -28-
48 páginas.

canción de nana para un niñito sambayón

duerme duerme
niño
ya en la viudez de los árboles

el invierno muestra sus días
niños
dulces
siempre habrá
enredo en los barriletes
del mundo
niño duérmete
del pan de ayer
a la tostada
le nace hollín
moho de fuego que duerme y alumbra

la panza fría rumiando de amor
negro y sucio
el sueño le creció sin dormir
poco y nada siempre fue mucho
invierno
enredado al cuello
al pedal de la bicicleta
le dio
sangre y tinto
como de niño a la teta
la noche enredó
barrilete demente
duerme duerme
la muerte sobre esta vida
niños

dulce al oriente de la cama

los dragones son presagios del fuego
en ángulo norte de la ventana
se sentó un grillo
y cantó
madrugada melancólica
cantatas sureñas
aquí mismo
al oriente de la cama
hay una mariposa mudando

el espacio es un mito

Llantodemudo en Gigantes del Plateau!

2009-11-18T12:59:00.000-08:00

El jueves 19 y viernes 20 de noviembre en el Pabellón Argentina de la UNC se va a desarrollar el festival de cortos Gigantes del Plateau y estaremos nosotros ofreciendo nuestras publicaciones para leer! Además se presenta el fanzine Jodorowski sos un forro, de nuestra amiga Lara, entre otras menudencias y cosas loko-locas.

Más info acá. Zénkiu sóu mách!

Nota en Diario Crítica

2009-10-13T13:21:00.000-07:00

Gracias, gracias, gracias.

La foto pertenece a Clara Lagos... creo... Igual, gracias a quien corresponda también por eso! Vaya cómo estamos de agradecidos!

webcomic de HISTORIA DE LA ESTUPIDEZ!

2009-10-01T05:40:00.000-07:00

Empezá a leer desde hoy Jueves 1 de octubre la versión webcomic de Historia de la Estupidez, la novela seriada que comenzó a publicarse en Ignatius Tenía Razón #1, a finales del 2007. Se subirá semanalmente cada jueves en Diario de la revolucha y, por supuesto, en su blog principal. La versión digital va a incluir entre capítulo y capítulo nuevas subtramas y sorpresillas aquí y allá, así que no se trata únicamente de postear al pedo. Suscríbanse y disfruten!

IGNATIUS 5!!!!

2009-09-20T11:02:00.000-07:00

Ignatius tenía razón 5!!!

Todo se renueva con la primavera.

Los árboles reverdecen

Las flores se abren con sus exquisitos aromas.

Los virus toman nuevas formas para matarnos.

Y hasta nosotros compramos ropa interior nueva, de ésa sin agujeros.

Es así, todo cambia, y las revistas también.

Esta es una nueva vieja Ignatius.

Explotando de historietas de gente joven y de los mismos viejos chotos de siempre.

Implotando de ideología indie y de desesperación sudaca.

Reventando como un grano de pus sobre la historieta argentina.

Una nueva Ignatius, lista para envejecer hasta la senilidad!!!.

Una revista de historietas alérgica a la tradición!!!

Una edición llantodemudo del 2009!!!

Salud!!!

Con los trabajos de: Leo Sandler, Fabián Zalazar, Agite, Cam, Renzo Podestá, D. Cortés y N. S. Brondo, Ligia Berg, Lara Garbero, L. Alarcon y C. Llamosas, A. Hoch, J. Mattio, Andrés G., P. Guaymasi, Emanuel Aparicio, Juanma, Juan Carlos Aguirre, A. Ochoa, Emiliano Ciarlante y Miolnir.

124 páginas de alegría!!!

MANO DE ANGEL

2009-09-20T10:31:00.000-07:00

MANO DE ANGEL

Guión: Diego Cortés

Dibujos: Nicolás Sánchez Brondo

Colección Historietas

108 páginas.

¿Un curandero? ¿Un santo? ¿Un exorcista?

¿Fantasmas? ¿Psycokillers? ¿Demonios?

Todo esto a la vuelta de tu casa....

Mano de Angel, una novela gráfica de terror de acá.

ERAN DIAS FELICES O POR LO MENOS NOCHES SIN DOLOR NUMERO 1

2009-09-20T10:08:00.000-07:00

Sis... Textos de Cartón y LLanto de Mudo ediciones se juntaron y crearon una revista de poesía. En el número uno salen Sebensuí Álvarez Sánchez, (España), Frank Báez, (República Dominicana), Aldo Novelli, (Argentina), Lucas Tejerina, (Argentina) y Hugo Mujica (Argentina) quien nos cedió poemas inéditos.

Sebensuí Álvarez Sánchez

Asumir el foco de poder

El centro de poder - saber caía esa tarde sobre él
Mientras yo me emborrachaba
Y la televisión le profetizaba – amenazaba
Nunca tendrás nada, más que tus propios libros

• Una tarde viendo la serie de Dune con Leopoldo Mª Panero

Frank Báez

LA PELOTA QUE LANCÉ CUANDO JUGABA EN EL PARQUE AÚN NO HA TOCADO EL SUELO

Siempre quise ser el primer dominicano en la NBA.
Para entonces poner un dominicano en la NBA
era tan difícil como poner un dominicano en la luna.

Practiqué tiros libres, corrí, hice marineros,
sentadillas y lagartijas.
Parodié ganchos, donqueos.
Jugué veinticinco quintetos al día.
Mandé hacer una franela
con el número veintitrés y lloré
cuando Magic Johnson anunció que tenía sida.

Un día toqué la malla de un salto.
Luego toqué el tablero.
Nunca llegué a tocar el aro.

Conseguí esas pesas
que se amarran en los tobillos
y que incrementan el salto.
Pero no funcionaron y me las cambiaron
por unos Converse Magic con aire comprimido
que me robaron mientras jugaba bajo
un transformador en San Carlos.

Compré unos Reebook Pump
y me expulsaron del equipo nacional
de minibasket.
Me faltaba estatura, alegaron.
Ni empinado era lo suficientemente alto.

Dormí trece, catorce, quince horas al día
para acelerar mi crecimiento.
Comencé a comprar jarabes,
vitaminas, minerales, suplementos.
Luego de once meses
creo me estaba encogiendo.

Hice barras.
Ejercicios de estiramiento.
Le pedí a Jesús, a la Virgen
y al hombre elástico
unas míseras pulgadas de más.

Ya tengo treinta años y todavía necesito
dos pulgadas para alcanzar los seis pies.
En vez de llegar a la NBA me mudé de barrio
y ahora juego dominó
en donde da lo mismo si eres enano.

También escribo poemas
y se los dedico a quien se me ocurra.
Por ejemplo este, que dedico a los que ya no se quitan
la camiseta al jugar básquetbol
porque les ha crecido pelo en la espalda.
Espero que lo gocen y que aplaudan.

Aldo Novelli

cabarute

le pregunté al tipo
parado en la garita
donde quedaba el viejo cabaret/
me indicó con lujo de detalles
el camino a seguir/
- genial - le dije
- me parece que me cuenteó – pensé en ese momento.

a las siete cuadras
le pregunté lo mismo
a unos pibes con facha de jodones/
hubo varias respuestas
después se sumaron otras voces
- no vayas allí viejo/ las minas son unos bagayos –
- si vas solo/ te revientan –
- cuidado con los patovicas de adentro/ son unos asesinos –.

es indudable
que nada esa noche
estaba como lo había imaginado.

Lucas Tejerina

EN EL BAILE DE LA MONA

Para la Y.

La maté en el baile.
La maté bailando.

Maté su amor, sus caricias,
ese dulce rencor que su ausencia
alimentó más que cuando ella
le daba de comer en la boca,
a través de la mía.

La maté con otra.
Besando a otra.
Cantando su canción
en el tímpano de otra.

Ella,
seguro,
hizo lo mismo,
en el baile de Trula
o de Chébere.

Hugo Mujica

En la noche sobre la playa

Hay lunas
que pintan de cal las noches,

noches en que el silencio
arde
mientras el viento
hace girar
cenizas en su rueda sin destino.

quedaría hacerse casa
ordenar los escombros
o cavar
en las cenizas
la imposible madriguera

morder los labios
para probar el filo
de los propios dientes

o elegir la mansedumbre
de cerrar los ojos
y esperar

como un caballo en la noche
tumbado
sobre la playa,

un caballo caído
con la pata quebrada.

Eran días felices o por lo menos noches sin dolor. Género: poesía. Páginas: 80. Primera Edición Argentina: 100 ejemplares. Fecha: Septiembre 2009.

CICLOTIMIAS

2009-09-14T18:13:00.000-07:00

Ciclotimias

Luisa María Ahumada

Colección Poesía - 27 -

84 Págs.

Pelea
Uno se pelea con el mundo, cuando se pelea con uno mismo. Yo lo he hecho primero por ignorancia, después por cobardía y mucho más tarde, lo hice por necesidad. Hoy, no sólo lo hago, sino que lo amo.

Y no te vas

Sos la última seca de mi cigarrillo
Esa que quema los labios
Simplemente porque no quiero terminarlo.

Aviso clasificado

Se busca: cazador, francotirador, asesino
Objetivo: matar fantasmas
Acuchillar su transparencia corporal
Destruir su silueta intangible
Tirar la cadena, sacarlos por el escusado
Porque son miedos encapsulados
Los fantasmas son la mirada de las ausencias.

3 líneas de arena

2009-09-14T17:57:00.000-07:00

3 líneas de arena

haikus

Valeria Medina

Colección Poesía - 26 -

108 Págs.

1

; grito en la arena:
la luna desovando
más caracolas.

2

Flor de lavanda;
sueños de ópalo campo
¡tan aromático!

3

Viejo edificio.
La luna en la ventana
saluda sola.

FRAGMENTACIONES / DIÁFANA

2009-09-14T17:21:00.000-07:00

Fragmentaciones / Diáfana

Lucía Vocos / Florencia Remonda

Colección Poesía - 25 -

40 Págs.

fragmentaciones

Lucía Vocos

Como el aleteo del pájaro
en el silencio de la noche
irrevocable y eterna
la cicatriz de tu ausencia
son el portazo y el vuelo
que nadie escuchó

La espesa neblina en el aire cubre la calle solitaria de la noche, los oídos y los odios estallan junto al crepitar del corazón que se consume en llamas destructivas.
Se siente la violencia opresiva de la despedida en el pecho revolucionado. Se siente lo tangible del final y el suicidio triste del tiempo.

El caparazón agujereado
por la balas del tiempo
un aullido extinguido en los huesos
y el fin que se acerca suave, delicado
mortalmente imperceptible
con el aleteo acalorado de las alas
en el silencio gris

diáfana

Florencia Remonda

Ellos, todos, nunca, nada

Nuestros ojos
mirando lo mismo.
Tu vista estremecida
con mis lágrimas desorientadas

Lo que tardas en llegar
El vestíbulo
El desierto
Desgarrador

Mis uñas
Ensangrentadas

Todos
Ellos
Siempre
jugando a maltratarme
a despojarme del odioso saber:
Si pretenden buscarme
habrán solo retazos de mí

Cuanto soy

Sonrisa rojiza
de tímido miedo
retuerces mi rostro
lamenta los versos

Sonrisa rojiza
de dientes blanquecinos
deslumbras y aterrorizas
encubres y mientes

Nota en Historieteca

2009-09-01T13:52:00.000-07:00

Una nota que les hicieron a los chicos en Buenos Aires, en Viñetas Sueltas:

click!

Nota a Fabian Clementi

2009-08-18T14:54:00.000-07:00

Y acá otra nota que no linkee, una entrevista a Fabián Clementi sobr su último libro publicado por nosotros.

cuac

Nota a Gustavo Borga

2009-08-18T14:51:00.000-07:00

Proximamente publicaremos el libro de Gustavo, asi que acá pueden ver una nota hecha por el amigo Dario Falconi.

click

Nota en la Mañana de Córdoba

2009-08-18T09:10:00.000-07:00

Bueno, eso, una nota sobre MANO DE ANGEL, edición limitada, mientras se espera la edición industrial.

Pueden verla acá

a veces voy al baño cierro la puerta me siento en el piso y pienso en el destino.

2009-08-12T19:11:00.000-07:00

a veces voy al baño
cierro la puerta
me siento en el piso
y pienso en el destino.

maría victoria lópez colomer

Colección Poesía - 24 -

52 Págs.

1.

esa noche me dejó sola
salimos con sus amigos y el único que
me hablaba
me escupía en la cara
tomaba merca
se llamaba tony o
henry o
algo así

después, cuando volvíamos para
dormir
yo borracha por triste
él borracho por drogado
me dí cuenta de que había perdido la llave y
él se había olvidado la suya
en el trabajo

no teníamos cómo entrar a casa
entonces le dije
andate a la casa de tu mamá
yo me voy a la casa de laura que
vive acá a la vuelta porque no puedo viajar así
y mañana llamamos al cerrajero-
esa noche no quería dormir en la misma
cama
esa noche él me molestaba pero igual
no me iba-
después de un rato
me dijo bueno
yo te acompaño a la casa de ella

toqué el timbre en lo de
laura la desperté
y en la puerta él empezó a decirme que no
que fuéramos juntos a la casa de su madre
pero esa noche él me molestaba yo no quería dormir
en la misma cama

de pronto empezó a sentir necesidad
de mí
me dijo que necesitaba dormir conmigo esa noche
le grité que era
capricho nada más

le grité
que era comodidad que estábamos cómodos
laura escuchaba detrás de la puerta
con la luz prendida se veía
su sombra
se veían los rulos de laura
en la luz de su sombra

ahí afuera
en la escenita él me miraba con odio
le pregunté por qué
me odiaba
me dijo que me amaba demasiado-
le creí

pero él insistía en que no durmiera ahí
él sabía
que íbamos a coger
ella y yo digo
que íbamos a coger
sin él y a él
no le iba a tocar ni una porción
esa noche.

7.

me pregunto qué pasó con
todos esos cielos que te prometí.
evidentemente también yo confundo
aviones con pájaros.

12.

me despierto en
algún lado- lo primero que
pienso es
jueves
jueves de nuevo
la semana es un círculo vicioso que
nunca tiene un punto de
partida
es un espiral maldito
que nos ocupamos de ordenar
meticulosamente
para administrar y ahorrar tiempo
vivir ahorcados con
los minutos que tienen esa forma tan
de soga.

Instrucciones para ser un Quijote

2009-08-12T19:07:00.000-07:00

Instrucciones para ser un Quijote

Eduardo Senac

Colección Narrativa - 19 -

104 Págs.

Introducción

Cuando Cervantes escribió En un lugar de la mancha de cuyo nombre no quiero acordarme..., se proponía apenas indicar una geografía en el espacio. Una precisión para sus contemporáneos. Ahora, para nosotros, es una inauguración imprescindible. Como vemos, el tiempo mejora las palabras.
Debemos agradecer esa colaboración a los siglos y también a los intrincados y difusos modos del arte. Todos sabemos que Cervantes quiso escribir una parodia de las novelas caballerescas y terminó construyendo una metáfora implacable. Sin embargo no es de ninguna manera la voluntad de este libro gastarse en otro análisis del cervantino; sí lo es aprovechar la prosperidad de su símbolo para postularlo en nuestra época. Puedo imaginar que el ejercicio no es inaugural, pero hay una vigencia casi irremediable, lógica, acaso ayudada tanto por estos tiempos rotos como por la curiosidad (o la morbosa burla), que puede resultar de dos gravemente distantes concepciones de la vida y también de la muerte.
Platón pensaba que Dios no es encausable; Jónico Jenofonte que ningún hombre conoce, y jamás conocerá, la verdad acerca de los dioses ni acerca de nada, pues si por causalidad alguno llegara a decirla, no podría sin embargo saber que dice la verdad.
Abultados siglos de historia nos separan de Platón y aún es profético. Jenofonte fue presocrático y en el siglo XX Wittgenstein estuvo de acuerdo. Quiero decir que, tristemente, no hemos aprendido nada, que cursamos las épocas sin elemental innovación. No es entonces desusado seguir sosteniéndonos de los pensadores antiguos y sus metáforas, ni seguir convidando al Quijote a nuestros días. Sospecho que sin saberlo ni quererlo el buen burgués hace que aquella figura desopilante y romántica aún no pueda dominarse.
Imaginaba yo, acaso como ejercicio lúdico, fantástico, pero también con algo de ingenuidad y redención, a nuestro entrañable caballero de la triste figura paseándose, agitándose por estas calles y entre estas gentes. Deseaba además, no sin locura propia, provisto con la oxidada armadura y su escuálido rocín, verlo romperse la cabeza contra los molinos de viento del siglo XXI. Pienso que, como todos los hechos grandes de la vida, tendríamos en un principio un divertimento y luego, al comprobar su tarea ciclópea y su derrota natural, un dejo de tristeza e incomprensión.
Es dable, imaginaciones aparte, observar una utilidad en la empresa quijotesca y es la fuerza del contraste y la belleza del anacronismo; también, ver que esa utopía es una hipótesis de la perfección, una aspiración a mejorar la maltratada y mal llamada realidad.
Léase este libro con toda la ironía y descreimiento que supone todo manual de ideales. Léalo usted para su intimidad, bajo un anhelo prohibido, tan inalcanzable como la oferta de un sueño y los amores de paso.

(NO SE VA A LLAMAR...)

2009-08-12T19:03:00.000-07:00

(NO SE VA A LLAMAR...)

Roxana Sella

Colección Poesía- 23 -

136 Páginas.

Quebradizo cuerpo
En la inmensa noche

Solitario puente a lo lejos.

Un paso,
Y el ruido ensordecedor de mis huesos

Me desgarro, por dentro,
Por fuera, por arriba y abajo.

Dos,
Tres,
Nada sucede.

Cuerpo fragmentado,
Vida en fragmentos,
Mediocridad y sueños mutilados.

Seco.
Desierto.
MUERTO.

MAR MUERTO

Pelo muerto,
mar muerto en mi bañera,
muerte ahogada,
clausurada.
Depósito de muerte,
mi yo muerto
en la inmaculada bañera
en el "agua" que me enjuaga
y me saca,
lo único que queda vivo,
mi yo ilusionado...
que no se le escapa.

Sobrevuelan pájaros,
(¿Traerán paz o desgracia?)

Ser putrefacto,
Sentimientos a la nada,
Cara de: NO PASA NADA.
Y pasa todo.
Ficción en la realidad,
Ficción en vivo y directo,
De tu vida
De tu muerte.

y

La voz dijo:
- Ya no le creas.

Ella asintió y
siguió caminando.
Ahora,
atea.

NOTA A ROXANA SELLA

2009-08-10T15:11:00.000-07:00

Bueno, aca la ota que le hicieron a Roxana Sella, cuyo libro NO SE VA A LLAMAR ya terminamos casi de editar.

Clickeen acá!

NOTA SOBRE SPECTRORUM

2009-08-10T14:42:00.000-07:00

En Córdoba noticias hicieron la reseña sobre el libro de Fabián Clementi.

Leanla acá

ESTAMOS EN BS AS!!!

2009-07-24T14:10:00.000-07:00

Bah, no nosotros, sino los libros y gracias al amigo Ale Farias andamos por aca:

FUNICULAR FESTIVO

2009-06-24T09:29:00.000-07:00

Funicular Festivo

Martin Toledo

Colección narrativa - 18 -

144 Páginas.

Una ciudad cumple 505 años. Alguien encuentra unas cintas grabadas un siglo atrás y ocasiona una pesadilla. Seres monstruosos asolan a los dueños de los aparatos voladores. Reaparecen en escena por las proyecciones de las viejas imágenes. La pantalla de crono - retardo televisa secuencias de un viejo campeonato de fútbol y los resultados pueden ser alterados desde el presente. Escocia puede obtener la copa mundial. Cierro el libro que me prestó el Pasta Flora. Mucha fantasía.
Llevo a mi hijo en brazos. En esta calle la vi una vez. No sé qué porquería andaba repartiendo. Creo que tarjetas de los signos o unas publicidades. O las dos cosas. O vendía flores. No sé. Acá había una tintorería Ahora funciona un negocio de teléfonos celulares. En la ferretería del frente conseguíamos el pegamento. El pega pega. Pegamoide. Pega pega y quedás de goma. Los pulmones pegados. Había que pegar algo que nos pegara. Pegamento. Después, salíamos a meter el caño. Dame todo. Te vamos a quemar. El recuerdo de una sola noche te queda para siempre. Todavía tengo la cicatriz. Andá sacando las cosas o vas a terminar mal. El chico mío no tiene que robar. Hay que estar muy atento. No te podés distraer un segundo o te duermen. Noni Noni. Más tarde, vas a la camita y te querés matar. ¡Todo lo que hiciste! Ayudó el pega pega. Pero después no colabora. No te podés olvidar. De mármol te ponés. Mirás fijo y son todos iguales. Cuando pasan son humientos, cuando los parás te dan todo. El pega pega. Ahí pasa la grandota esa. ¡Qué buena qué está! Ya vi que tiene marido. A la mañana salió a despedirlo. Tiene esos cortes de ahora. Lacio pero con volumen abajo. Seguro que se lo hizo en la peluquería. Está comprando algo en el kiosco y se ve que le gustan las golosinas. Le puedo regalar un chocolate. Me la tengo que culear. ¿Quién te dice? A lo mejor muerde. Tengo el anzuelo. ¿Lo puedo cambiar al nene? ¿Usted me dejaría? ¿La puedo tutear? Grini, ¿vos? No, lo cambio yo. Tengo el pañal. ¿Una? ¿Está en el jardín? No, como sos tan joven. ¿En serio? No te creo. ¿Tu marido a qué hora vuelve? No, imagino porque tenés una hija. Si, ya sé. ¿Te puedo ver en otro momento? Para charlar un rato. No se tiene que enterar ¿Vos estás segura que él no toma cafés con otras? ¿En serio? ¿Y vos le creíste? Uh, ya la tengo. Ahora sale a la siesta a buscar a la nena. Ahí la acompaño una cuadra y gano. Son cien metros. Un lance por metro. 100 lances. La tengo que convencer. ¿Cómo no? ¿Cuántas ofertas le van a hacer a ésta? Ella debe saber que únicamente alguien con un gusto especial va a querer revolcarse con ella. Y yo me largo. En la pileta debe haber agua. Me sumerjo. ¿Qué me va a suceder? ¿Qué le pasa a este gil? ¿No sabe estacionar? ¡Qué manera de hacer maniobras! Ninguna sirve para nada. ¿Cualquiera sale a conducir? Este tipo no puede estacionar ni el coche. ¿Así quiere manejar semejante auto? ...

NOTA A IVAN!

2009-05-29T07:20:00.000-07:00

Un notón a Iván Wielikosielek de Dario Falconi. Leanla che! Desde Villa María al más allá!

click acá

NOTA EN PAGINA 12

2009-05-26T15:22:00.000-07:00

Mientras Renoz, Nico, Leo y Lara van hacia Bs As y yo me quedo acá, les muestro la ota sobre Viñetas Sueltas del Pagina 12, en donde estaremos nosotros.

click acá

NOTA EN GIOSOMA!!!

2009-05-02T17:04:00.000-07:00

Bueno, nos pusieron un comentario en la siguiente página web, muchisimas gracias!!!

lean!

click acá

IGNATIUS 4!!!

2009-04-24T20:16:00.000-07:00

IGNATIUS 4, cuando los chanchos vienen marchando.

Ignatius tenía razón!

El amanecer del último día hace que todos pensemos que el futuro es radiante!
Vacíen sus vasos, tomen hasta la última pastilla, fúmense hasta el último de sus libros!
Nada mejor que el Apocalipsis para cerrar una buena fiesta!
Por eso, a los optimistas de siempre les decimos: la cultura occidental está acabada!
Ahora sólo nos queda jugar con su cadáver y cometer necrofilia.
Dibujar en las paredes de los hospitales!
Escribir en los asientos de los colectivos!
Actuar en los actos de primaria!
Editar revistas de historieta!

IGNATIUS 4!!!

Con simpáticas obras de: Renzo Podestá, Sanchez Brondo, Leo Sandler, D. Cortés, Agite, M. Vergara, A. Sberna, Mr. Mendez, Más, Lara Garbero, Ricardo De Lucca y muchos otros enfermitos de todas las edades y pilosidades.

172 páginas!!! 172!!! Uauauaaua.

Spectrorum

2009-04-24T20:06:00.000-07:00

Spectrorum

Fabian Clementi

Colección Poesía - 22-

48 páginas.

La ceguera

Montañas y montañas que se acumulan
y forman el gran basural con papeles
que pocos se atreven e leer. Si nos animáramos
a recuperar el brillo de la infancia,
la brisa repercutiría
en nuestra piel
como un eco con el plumaje
del vientre de un ganso. La luz
se reflejaría al igual que un enorme
vitral en el centro de la frente
y giraría: chorreríos
en colores. Las sombras de los árboles
en los ríos ascenderían en brillantina plateada
adhiriéndose a las nubes: lluvia
que explota como el cristal. Las mañanas
fabricarían el florecido puente
con el pellejo de los campos
transportándonos hacia la miel
de la tarde. Y al aljibe de la noche,
del cual extraeríamos
con los baldes de esperanza
el agua vegetal que hemos de beber.

Tapiz

Ayer pude ver a mi madre
pintada sobre una tela blanca. Un lienzo
viejo que de tan viejo, el amarillo se filtraba
por las separaciones que se abrían con la humedad
dejando ver el negro. Ella sonreía
en medio del dolor. Su mirada
caía como caen las grandes esperanzas
en un vidrioso mirar hacia abajo. Su sonrisa
se cerraba al llegar a los pómulos
quebrados. Todo su pasado
chocaba como un tren al cielo
golpeando su pecho: la piedra roja
que no se pudo abrir
evitaba el paso
necesario
de esa maquinaria ahora pesada. La veo
acariciarme los cabellos con todo su amor,
sobreviviendo con tristeza.
Imagino su corazón: fruta
que lucha contra la podredumbre,
ubicada en ese seto entre paredes
de un barrio. Madre,
si yo sólo deseo resolver lo nuestro
alejándome ahora en un bote
por medio de estas aguas con brillos,
ojos que no paran de mirarme. Voy atravesando
la niebla en medio de los espectros, con la intención
de volver
a desplomarme en tus brazos.

Si bien recorro las calles con mi auto
bordeando la costa, en mi cabeza
titila el retorno de mis antepasados: fulgores
que vagan como abejas alrededor del jacarandá.
Desde las rosas
y los alelíes
se forma la imagen: aire
que se desintegra en el blanco
de los fantasmas. Susurros
entre el lila de las plantas
que desembocan en una larga humareda
mezclados a los sacrificios
en las parrillas: carne
que se evapora
y cruza
los espíritus.

La noche improbable

2009-03-15T15:13:00.000-07:00

La noche improbable

Franco Sgarlatta

Colección Poesía - 21 -

72 páginas.

Caer

en esa oscuridad
profunda y diáfana

como el momento
en que no queda más
que un cuerpo desnudo,

en que no queda
una mentira más
ni un poema.

Desnudo,
sin más de la otra verdad,

como los rumores de las sombras.

¿Quién se quiebra al romper el espejo?
¿quién se multiplica en la repetición de mil reflejos?

Ahora soy uno,
ahora soy dos,
ahora soy mil.

¿Quién desaparece detrás de esos restos?
¿Quién es, si es miles, que se observan entre miles, que se observan entre ellos?

Ahora soy mil. Ahora soy uno.
Estoy solo.
Ahora ninguno.

Se destruye
la imagen sostenida,
la verdad supuesta

y el deseo
que no me pertenece.

Patas para arriba
la incómoda estabilidad ajena.

Estalla en sus sombras
el espejo
que sólo habla
de quien dice,
de quien hace,
pero no de quien siente.

NUESTROS LIBROS EN POSADAS!

2009-03-13T07:30:00.000-07:00

Por esas cosas locas del mundo de la edición independiente nueestros libros andan dando vueltas por el universo.

Sino miren:

http://www.fotolog.com/lady_voodoo/67842179

CRONICAS DEL SUDESTE

2009-01-24T07:50:00.000-08:00

CRONICAS DEL SUDESTE
Iván Wielikosielek

Colección narrativa - 17 -

144 Páginas.

Esta colección de cuentos, notas y entrevistas intenta, mediante el cruce constante entre el género literario y periodístico, una aproximación a ciertos eventos de la llanura; y sobre todo a la reconstrucción de un imaginario. Ese que se aleja de la tradición cotidiana para disolverse en el presente sin historia. Ese que no registra ningún libro de actas entre los acontecimientos de una región y que se interna, un poco más cada día, en el difuso reino del olvido.

El día mas parecido

2009-01-24T07:07:00.000-08:00

El día mas parecido
Antología Pan Comido

Colección Poesía - 20 -

112 páginas.

Fernando Bellino / Pablo Carrizo / Alexis Comamala / Fabricio Devalis
Walter Giacomelli / Ceferino Lisboa / Andrés Rubino / Angel Sorkin
Juan Manuel Stahli /Lucas Tejerina

Aire
1

Hay teóricos que desestiman palabras
por entender que las mismas
ya no pueden abarcar,
sujetar esas realidades que nombran
Lo cierto es que hoy es domingo
y hay un aire de fiestas por las calles:
la reunión cívica convoca a elecciones vecinales,
el dolor se congrega alrededor de la muerte
de un ídolo popular.
Las cuestiones personales relacionan todo esto
con un caos que no precisa de un orden revelador
(que siempre se escapa a otras pampas).

(Voy en camino de informarle a un conocido
que su hermano,
el lunes, sale de la cárcel)

2

Las cosas siempre están mas allá
al alcance de todos.
Lo único importante es ir hacia ellas
aunque eso signifique desandar
esa impureza que es el esfuerzo.

(Ceferino Lisboa)

Dudas
Pareciera
que estas palabras
nunca evolucionan
Se duermen con sonidos
de siempre
que una tristeza rectilínea
desde mi abuelo hasta mí
la abraza en un solo día
Que no hay más
que un solo poema
Que escribir
es reincidir
y quieto
quietito
se torna el corazón
al compás de los huesos
por comparación
o leyes del mercado
o ley natural
Será una pregunta
esta distancia
O será sólo ese poema
que espanta
que derroca escritores
y perdona a los transeúntes.

(Fabricio Devalis)

Obra inconclusa

le falta una tuerca
al herraje del mueble
podría decir que estas maderas son mías

entonces a pesar del desastre
los cajones pueden abrirse con cierta maña

algo falta, ya lo sé

me dirijo entonces a la ferretería
compro esa tuerca que nos dará lo completo
intento con mis manos encajar el mundo en ella
el herrumbre del roscado macho
no permite la comunión

el óxido lo extirpó
el líquido lo ha quitado
el anuncio ha llegado
está la tuerca en su lugar

el vacío continúa

(Alexis Comamala)

Novedad
Elías ve que un poco de agua
le da novedad a las cosas que moja.

Yo los veo
a él y al Cáceres más chico
beber de la canilla ahí afuera.

Después,
uno que tira y atrapa una moneda menor
el otro que sopla su nariz hacia el suelo.

En la gravedad
ambos
mueven el brillo de la siesta,
su país,
esta persiana llorando luz.

(Pablo Carrizo)

Territorio con Cuerpos

Necesito un lugar donde acomodar todo esto.
La realidad es un estímulo en los músculos,
la relajación, ya es otra cosa.
No me amedrenta el cansancio
y ese es un problema menor.
Raspa la injusticia de un modo
que más vale ajustarse la bufanda al cuello,
besarle el ojo a la pasión y descansar
que el cuerpo es lo que duele al otro día.

(Fernando Bellino)

MOVIOLA IMPERMEABLE

2009-01-24T07:04:00.000-08:00

MOVIOLA IMPERMEABLE
Sergio Rigazio/Paula Yende

Colección Poesía - 19 -

40 Páginas

MOVIOLA
IMPERME
ABLE hipó
tesis Nunca
Planteada
Acerca de LA
Improbable
Diferencia
E n t r e l a
Improvisación
En la poesía
Y L A
expansión
del espíritu
involucrado en
actos poéticos
p u r a
m e n t e
AccidentaleS
Paula Yende
Sergio Rigazio
Fotografía de
André Kertész
EL CIRCO
Budapest 1920

hoy

no hay trabajo adelantado
es viernes
ayer feria
todo hoy
puede pasarte
porque es día de aguafiesta

tiene que llover puteás
o ves pasar en bici la tormenta

es viernes
se traba la llave
un ángel tropieza
pateás charcos
la carne se quema

es viernes
nada podés hacer
echate a fumar
y bebé

quién soy dónde estoy
flatosidad de angelito
o exhalación del demonio
esa es otra cuestión

es como escapar
escapar nunca
mas esperar siempre
una Venecia podrida
líquida

un barquero
ese de allí
el de la barca preta
promesa del Diluvio
señal de Pompeya

seres sorprendidos a la hora del candor
hogueras
fogueras
quemu quemu
mi barca es de madera

en quila-quina encontraré la brújula
será violeta y violenta la tempestad

BAJO UN SOLO NOMBRE

2009-01-24T07:00:00.000-08:00

BAJO UN SOLO NOMBRE
Diego Benítez

Colección de poesía - 18 -
44 páginas

YA SÉ, UNA MALA IDEA

Me arrepentí.
La última palabra aún debiera ser la tuya.
La que guardo entre mis cejas
porque esta vez pedí perdón,
di las gracias.
Entonces ya no preguntes,
la sustancia con la que vos y yo
somos y creamos
no entretiene.

Además, ya estoy hastiado de nombre,
de hombre, de prohombre.
Tenés la suerte de no escucharnos.
Únicamente ese "3por7" sigue deambulando
como una mosca.

Renuncio y sugiero que lo hagas,
para qué quedarse si ese sitio imposible,
aparente, invisible,
debe también estar contaminado.
Para qué tan larga purga si acá no hubo peste.
No existe castigo, al menos,
en la recóndita habitación de mi alma.
A duras penas si se aprende.

Sólo tus sueños,
lo que emana,
lo que persiste de ellos,
me colma -o parece-.
Y pesadillas al despertar.

¡NO, ENCANTADO!

En la debacle del ostracismo,
desde aquello perseguido y logrado,
sin renunciamientos, aquello sin golpe,
en las risas plenas, la letra justa, la locura vana
y hasta, quizás, el hastío o el temor,
desvaríos humildes
de ocurrentes cabezas del ganado terco.
El río les irá decorando
la agridulce sensación del hambre
y, seguro, un poema viejo
-a estas alturas- les parecerá una maldición.
Valen la pena las palabras
cuando rubrican un nombre,
un carácter, una identidad no tan triste,
un cerebro no tan carcomido por el engaño,
pero la teta en la boca, la carne en el plato,
la película vista dos veces, me hacen acordar
a charles chaplin, de quien nadie podrá olvidarse
o al menos no el burgués cuerdo ni el pobre cristo.

No aconsejo pena, sino soledad de vez en cuando.
Tanto olvido para la entrega,
tanta memoria para el canto
(obviamente no me refiero a chaplin),
tanta locura
-innecesaria para no entender-,
para escribir un poco de agua.
Sólo es preciso la imaginación,
¿o hace falta acaso "adiós",
"a todas luces", "no sé",
"por qué no te quedas un rato",
"hablemos",
"no es tontería de celular",
"guarda", "cuidado"?
Dios los contenga, los acompañe, los juzgue
y los trate de la enfermedad selecta de esta Argentina
del peguemos primero - juzguemos después.

¿Y la valentía?
Ya sé: ¡para cuando sea tarde,
más entrado el invierno, al final del otoño!...
Claro, así estamos mejor,
sin pan, ni perro,
ni Lassie, ni Joe, ni vicios.
Me encantaría verlos cuando se vayan,
tan altivos como ahora,
tan lujuriosos, tan temerarios,
con un cereal, con mucho alcohol,
con mucho tango, y sexo,
con rock, and sexo,
total paga el más bueno (¿seré yo?),
el padre de todos, o de algunos,
seré yo, serán mis nietos.
Les deseo muy buena suerte,
yo ya me voy, sin tierra,
sin agua, con mucha sed,
ganó el mejor.
Ya veré qué hago con la sed.
Impuestos a my name (Diego Benítez)

CIUDAD, SITIOS Y OTROS ALBERGUES

2008-12-16T05:57:00.000-08:00

CIUDAD, SITIOS Y OTROS ALBERGUES

JUAN DIEGO ZUPPA

Colección Historieta

120 Págs

NACIDO DE UN HOMBRE ROTO

2008-12-16T05:51:00.001-08:00

NACIDO DE UN HOMBRE ROTO

Hernán José Alisio

Colección Narrativa - 16 -

128 Págs.

ENCANTA LA SERPIENTE

Quisiera encontrar el golpe preciso El lugar en tu piel para hincar mis colmillos
Soda Stereo: Los languis

- Obsérvame:...¿No percibes en las elegantes curvas de mi delgada y escamosa silueta el oculto deseo de ser sutilmente excitada por el hipnótico movimiento pendular de una flauta encantadora?
Aunque me veas desprejuiciadamente enrollada en el interior de mi cesta, cómoda e imperturbable, por dentro estoy ansiosa e insatisfecha, porque estoy sola y, de tanto en tanto, me muevo, sigilosa.
Mis inquietantes curvas cambian de forma y también es cambiante lo que transmite mi apariencia: me torno más insinuante o más inofensiva, o simplemente no transmito nada.
De vez en cuando extraigo mi bífida lengua para proveer a mi sistema límbico de una rápida y expeditiva impresión sensitiva de lo que ocurre fuera de la cesta: ya el paseo comienza a atestarse de enardecidos y perseverantes encantadores de serpientes dispuestos a proceder con su habitual faena. Algunos, descuidadamente elocuentes, otros tantos, más astutos y prudentes, con sus mágicos instrumentos de encantamiento prolijamente guardados dentro de sacos ideados para tal fin.
Por otra parte ya presiento, con inocultable histeria de bello ofidio, como algunas de mis congéneres ya danzan, extasiadas y frenéticas, exhibiendo con exultante vanidad sus ondulantes cuerpos al influjo de una irresistible melodía sibarita.
¿No te encanta mi deslizante figura, Encantador de Serpientes?....¿No te parecería oportuno poder excitar con la sensualidad y la armonía de tu flauta cada una de mis escamas?...Pues ven, entonces...¡¡¡Encanta la serpiente!!!...
Acércate displicente, y cuando estés posado frente a mi cesta, echa mano de tu flauta, introdúcela entre tus labios y comienza a ejecutar tus primeras notas; de esa forma yo me alertaré de tu aventurada presencia e instantáneamente extenderé mis vértebras superiores y adquiriré mi tan temido aspecto. El que tú tanto esperas.
Por lo tanto, ten cuidado, no pierdas ni por un segundo la sincronicidad y la cadencia en el movimiento y la ejecución de tu audaz melodía, porque ello es lo que me seduce y me mantiene encantada. No aceptaré ni una nota desafinada, ni un silencio mal puesto, menos aún una semicorchea a destiempo, porque, de lo contrario, como tú sabes, inyectaré en tu desprotegida mano el veneno de la desaprobación y de la muerte y caerás fulminado y yo aguardaré, ya más paciente, por otro encantador más experto que tú. Así es la ley en este paseo de noche.
Pero...¿y si arrojaras tu flauta y simplemente cantaras con tu propia voz la melodía de tu alma?.....Me interesaría sobremanera saber lo que por mí verdaderamente sientes. Las serpientes estamos hartas de los encantadores convincentes...

- ¡¡¡No me digas maldita serpiente!!!...Cantar con mi propia voz lo que siento es lo que más fervientemente deseo y mejor me sale...mejor aún que la vulgar melodía que ejecuto con tan ridículo ariete. Así que, prepárate, temible ofidio, que cantaré a tus oídos mi melodía más estridente. Espero que mantengas tus colmillos replegados para que nada impida que tu fina y mi acolchonada lengua, al fin, se acaricien apasionadamente.
¡¡¡No sabes cuanto, en mis noches de verano, sueño con un mundo sin encantadores ni serpientes...!!!...

TESTIGO PRESENCIAL

Recorro los pasillos de la clínica
Como otras veces habré recorrido calles,
Ciudades hermosas, bucólicos paisajes
Y todo me parece igual
Nada es mejor ni peor
El mismo volumen de gris emoción
Sin placer, sin disfrutar
Soy un ser casi invisible que no se atreve a trascender
Que solo se limita a contemplar
Por eso estoy aislado, sin comunicación
Por eso estoy condenado a recorrer
Los pasillos de esta lúgubre clínica
Hasta que la sanación se haga realidad.

COSAS QUE NO DICEN NADA

2008-12-16T05:40:00.000-08:00

COSAS QUE NO DICEN NADA
MATEO BRUNO

Colección Narrativa - 15 -

148 Páginas.

Noprólogo

No hay cosas.
-¿Qué está más acá de las cosas?
Como por ejemplo, como por casualidad, como irregularidad, como variedad o variable o variante, No cosas, cosas como mundos gentes formas cosas y posibilidades drenando posibilidades, mundo ahí está hay en las partes que me tocan en lo que estoy siendo y en lo que no veo con lo que estoy no siendo y ahí las cosas adentro en un afuera en un adentro al rededor por el medio serse.
Ojos y otros lados que también y que mientras, otras cosas.

Nuevo blog de llanto!

2008-12-06T06:06:00.000-08:00

Sis, un nuevo blog.

llantodemudo digital.
ahi van a poder bajar mucho material agotado de llanto, discos, libros y comics. Irá creciendo de a poquito. Pasenlo a sus amigos!
jo!

hace clic acá para verlo:

puaj!

IGNATIUS en VENADO TUERTO

2008-11-18T06:46:00.000-08:00

Siguiendo con la gira 2008 de llantodemudo, Leo y Renzo presentaron la Ignatius en Venado Tuerto, ciudad donde Leo hace sufrir a tanta gente, je.
Evidentemente no reproduciremos escenas de la borrachera posterior a la presentacion, pero bueno, aca van fotos y cosillas de esa noche.

JUEVES

2008-11-11T09:55:00.000-08:00

Jueves
Novela Gráfica

Colección Historieta
80 págs.

Guión: Diego Cortés
Dibujos: Renzo Podestá

A veces no tengo con quien hablar.

Y mire que yo pienso mucho y tengo muchas ideas para decirles a los otros.

Pero cuando estoy pidiendo en la calle, nadie escucha, en la calle todos tienen sus propios problemas, cuando uno les presta atención no se cansan de hablar de sí mismos y nunca escuchan.

Por eso le pido un favor a cambio del que le hice yo.

Venga a verme, venga a charlar conmigo.

El día que usted quiera.

Venga a charlar conmigo.

Leyendas 2008

2008-10-21T07:19:00.000-07:00

Bueno, aca puede ver al staff historietistico de la editorial, dando asco por Rosario.
Por ahi andan Renzo POdestá, Leo Sandler y Pablo Colasso, más un destruido Diego Cortes. Y nuestro bello stand por supuesto.
Gracias Leyendas!

Y despues la foto del bar, en donde se agregan H. Charmichael de costeleta, para no mostrarnos su rostro de escritor duro y Andres G. y Walter Koza. Que conversaciones inteligentes compartimos!
ja!

Y el Fantasma de llantodemudo!

NOTA DE MAZZOCCHI EN LA VOZ

2008-10-16T07:05:00.000-07:00

Bueno, le hicieron una nota a Iván sobre el libro que editamos hace un par de meses.
Vean acá: pluck!

Nota en el Vernáculo

2008-10-14T15:26:00.000-07:00

Me hicieorn una nota, ahi va.

Toquen este punto en el infinito: click

Y vayan a la pagina 59.
Pero tambien lean toda la revista, y por ahi en otro número hay una nota al afamado Lucas Aguirre, ja!

Cornisa

2008-10-11T10:56:00.000-07:00

Cornisa
Paula Soruco

Colección Poesía - 17 -
156 Págs.

*

yo con mi malla celeste violeta y verde

en firuletes y con puntitos blancos

como espolvoreados

como nevadas

o campos de florcitas blancas

algodones

en mi pecho y torso

derecho bajando y expandiéndose

hasta copar mi vientre

bajo vientre

y por la vuelta mi cola

redonda apretada y gordita

doy de comer a las gallinas

en tarros como embudos

dados vuelta

la lluvia amarillo naranja del maíz

hace cascadas por sus paredes

y llega a la altura de las ansiosas gallinas

que saltan

abriendo las alas

se picotean

se pisan y arrojan afuera

por llegar

a las pepitas de oro rico

cuando alguna me pica los pies

yo me éxito y gritamos

y reímos

saltamos con una prima

corretear una gallina

es correr a un ser desesperado

que siente natural ser humillado

no se defiende o lo hace tarde

antes corre grita cacarea

es la mejor mascota del hombre

minutos después no se acuerda

esta todo bien.

desprolijos

mal acabados

jorobados

pie planos

colmillo en el paladar

muelas invertidas

que crecen para la derecha

dientes de conejo

rodillas que se doblan

hombros que se dislocan

y colocan

una teta, una pierna, un pie,

una oreja más grande que la otra

nos componemos con la mecánica de los malos arreglos

correas, tuercas

plantillas

cambios en la actitud

me pongo derecha

pierdo mis aparatos en el arenero con plantas

de mi escuela primaria

lo encontramos esa noche

en una de las bolsas de consorcio

que despide el colegio

rodeando un poste

eran más de trescientos pesos

lo que había tirado

lo lavamos

y al mes lo perdí de nuevo.

FRIO

2008-09-25T16:17:00.000-07:00

FRIO

Alejandro Farías

Colección Narrativa -14-
80 páginas.

Un hombre tímido es arrastrado a vivir una vida
que no es la suya. Atrapado en esa nueva identidad, escribe cartas a su mujer, cartas que nunca envía
y que quedan abandonadas en un cuaderno.
Años después, el cuaderno es transformado
en el libro que vas a leer, trascripto a computadora
Por otro tímido hombre que por trabajar
para solventar su vida no puede vivirla.
Las anécdotas absurdas, las reflexiones y los miedos
de estos dos hombres son el eje de Frío.

Inauguracion de comiteca y presentacion de IGNATIUS

2008-09-23T14:07:00.000-07:00

Bueno, pueden ver fotos y eso aca:

click!

Falta mucha gente importante de la revista (especialmente la parte rosarina, no muchachos?), pero nos divertimos, je.

IGNATIUS TENIA RAZON NUMERRRRRRO 3

2008-09-16T07:51:00.000-07:00

IGNATIUS TENIA RAZON NUMERO 3

160 págs.

Colección Historietas.

Con trabajos de: R. Podestá, D. Cortés, Sanchez Brondo, Javier Solar, Federico Rubenacker, Gustavo Sala, R. Santillo y L. Sandler, Ariel López V., Alejandro Farias y Laureano Alvarez, Cam, W. Koza y P. Colasso, Andrés G., Emiliano Salto, Mannu, Lara G. y un hermoso gracioso etc. de artistas locos.

Ignatius tenía razón!

Hay que robarle los peluquines a los pelados.

Hay que tirarle piedras a los colectivos.

Hay que desarmar a martillazos todo lo que se pueda desarmar.

Oh! Por favor! Dejen de quejarse!

Hay que salir a incendiar las calles a pasear el perro a cortar el pasto, de una buena vez.

Hay que tomar vino en cajita.

Hay que escupirle a los extraños.

Por favor! Basta de buenos modales en la mesa!

Hay que salir y editar revistas de historieta!

Qué campo ni campo

2008-08-26T08:45:00.000-07:00

Qué campo ni campo!

Vicente Luy

Colección Poesía -16-

52 páginas.

Jugando al Scrabble

Olga creyó que cerro iba con S.

Se empecinó.

Al final apostamos y le gané

la cola.

Después no la quiso poner

porque "eso se hace con amor,

y vos no me amás".

Pero esta es casa de jugadores

acá las deudas se pagan.

Sabiéndolo, me ofreció otra mujer,

y la procura.

Se mete en todos lados y gestiona,

habla por teléfono, etc.

Mucho movimiento, pero

¡ya pasaron 2 semanas!

Hoy va a un curso de cosmetología.

Yo, mientras, a jugar al tenis.

"Por si no venís sola

te espero bañado", le digo.

Sonríe, no se arredra.

Conociéndose, conseguirá

una cara bonita

que es lo único que exijo.

Ya la llamo "mi novia" .-

VICENTE HABLA AL PUEBLO VI

En Paraguay revenden vacunas

contra la fiebre amarilla.

En Cuba están prontos a vestirse de negro.

Colombia es rojo sangre.

Y nosotros, nosotros somos color INDEC,

color sumisión siempre a los mismos:

gente, personas,

que viven fuera de la ley .-

ENTRE CUENTOS FANTÁSTICOS Y POESÍAS

2008-08-26T08:10:00.000-07:00

ENTRE CUENTOS FANTÁSTICOS Y POESÍAS
Borrador Inédito

Francisco José Picone Visintini

Colección Narrativa -13-
120 páginas.

SE DICE AÚN...

Se dice aún que en Osap Odaroloc, población situada más allá del río Ajnargal: ningún hombre puede matar un gato, cosa que creo sincera y esencialmente verdadera cuando veo ronronear a dicho magnífico felino delante del fuego que hay en el interior de cualquier hogar casero; puesto que este es el único animal misterioso que estrechamente se vincula con lo extraño que el ser humano no alcanza a vislumbrar con sus materiales ojos que mal utiliza y no deja desarrollar esos ojos interiores que aún duermen dentro de si...

Por que esos ojos los tenemos todos aquellos que hemos desarrollado ese don con los que podemos describir historias como estas: donde el gato no solo es el espíritu vivo de la antigua América, depositario a su vez de la historiografía de las olvidadas ciudades de Eorem y Rihpo; sino también es pariente de los señores de la selva y conocedor de todos los secretos del África y el Asia vetustos y siniestros imperios que subsisten.

Pero en esa vieja ciudad que mencioné al comienzo es donde aún vive un matrimonio que gusta cazar, matar y saborear de buenos gatos; fue no hace mucho, ni poco tampoco, que llegó por allí una familia de gitanos con un chiquillo de nombre Senem cuyo único compañero es un pequeño gatillo negro que desaparece y poco después aparecen sus restos... según notas que recogí luego de visitar a los gitanos antes de que se marcharan de aquella ciudad donde no vi ningún gato visible, aunque sí vi a Senem orando a sus dioses y junto a él oí el maullido de más de dos mil gatos invisibles. Esas oraciones y maullidos duraron toda la noche hasta que en la madrugada se convirtieron en gruñidos y silbidos de poderosos rugidos acompañados de zarpazos que hacían materializarse por momentos a los felinos con sus zarpas ensangrentadas que a la mañana, ya avanzada la luz solar, mostraron al pequeño Senem dormido en su posición asceta y rodeado de una cantidad de dos mil gatos con sus patas y cuerpos ensangrentados.

Cuando regresé de mi visita me enteré que aquel matrimonio de asesinos y degustadores de gatos, fue hallado todo arañado y masticado por los gatos. Estos dejaron marcas de sus dientes y en el ceno de sus cuerpos había un gran ese inicial que era la del nombre de Senem, ese misterioso niño cuyos ojos son estos que hoy están redactando esta pequeña y breve narración.

Yo, Senem.

Redactado originalmente el 14 de diciembre 1994,
en la torre de Don Gabriel Céspedes,
Jesús María.

No sé por qué debe morir

2008-08-08T10:30:00.000-07:00

No sé por qué debe morir

Alberto E. Mazzocchi

Colección poesía -Edición Especial Número 1-

160 Páginas

Edición al cuidado de Iván Wielikosielek.

El Evangelio según Mazzocchi

Por Iván Wielikosielek

(fragmento del Apéndice del libro)

“Cuando el otoño golpeó con sus puños el alma y las calles dejaron pasar a los mendigos; cuando una vez más cayó la tarde con su viejo olor a lluvia en el impermeable de los pobres y la soledad se sentó en todas las sillas rojas de los bares, los poemas de Alberto E. Mazzocchi volvieron a leerse…”

“Volvieron los poemas de Mazzocchi al país de la lluvia.

Volvieron a imprimirse en el suelo y en los libros, volvieron a grabarse en el disco de las almas hundidas y en la plancha metálica de los corazones solitarios como un tatuaje indeleble...”

"He salido a buscar el misterio para vivir", dicen unos versos quietamente desesperados; mientras que otros, de un tono desesperadamente quieto, rezan que "Todo ha perdido su misterio/ en este horrible y ceniciento lecho de la lluvia".

Quizás esta sencilla antítesis entre lo que la poética de Mazzocchi sale a buscar y la desazón que su condición humana finalmente encuentra, sea una buena síntesis del péndulo que lo movió por el mundo.

Porque si algo podemos decir de Alberto E. Mazzocchi hombre, es que anduvo por la tierra con la loca sed de habitarla poéticamente. Y esa estética de existir dejó de ser estética para volverse acto religioso, credo y duda, sermón y herejía, poema y sentencia, verso y parábola, disolución en el abismo y resurrección de la piel, cruz de muerte y cruz de vida.

Y fue esa doble cruz justamente la que un día aceptó cargar. Porque a sus ojos de muchacho pobre y con un dios perdido, era el único camino posible para salvar lo más preciado de sí. Ese algo que aunque "aún no le habían dado" era suyo: lo más personal y lo más íntimo de su ser.

"Quiero ser lo que tengo, lo que llevo; aunque sea malo; pero es mío,/ mío mío mío mío mío mío", escribirá.

Y esa cruz transformará a Alberto E. Mazzocchi poeta en ese mesías que el otro Alberto E. Mazzocchi, el hombre, esperaba con el dolor de existir entre sus manos juntas de pobre.

Y esa cruz hará de su obra poética un evangelio, un mensaje sin tiempo ni fronteras; un testamento del cielo y de la tierra en la que habitó durante veintidós años, cuatro meses y dos semanas.

"Sin embargo, lo que está más adentro de la tierra es el dolor/ y yo estoy allí, en el fondo de la tierra,/ pero no espero ningún redentor : / Quiero el dolor porque es mío, porque soy yo,/ yo soy el dolor,/ porque yo soy el que siente, el que tiene sangre/ el sudor, las lágrimas, el llanto que es lo más humano,/ lo que tiene más vida, lo que no muere./ Puedo huir, desencadenarme, pero la libertad está en el sufrimiento/".

Y este poema tiene un título que también podría ser leído como un epitafio; "Para nadie, para mí mismo que después quedo solo".

“No seré el primero ni el último a quien, por algún designio del azar, le caiga en manos la poesía de Alberto E. Mazzocchi.

Tampoco seré el primero ni el último de aquellos que, habiéndose quedado con la brutal resonancia de sus versos en la sangre, haya salido a buscar al poeta y sólo haya encontrado el rastro apagado de un fantasma.

Para todos los que se aventuren a cruzar el umbral de estos versos y salgan luego a buscar a su autor, les diré que apenas si quedan apagados ecos de su paso por el mundo…”

“En todo caso hubo una sola persona sobre la Tierra que ocupó el cargo de guardián absoluto de estos versos, y sin cuyo celo estos textos no hubiese atravesado casi medio siglo de indiferencia mediterránea. Esa persona fue el escritor Federico Undiano. Y si algún valor tiene este libro para la literatura de Córdoba y las famosas "generaciones venideras" (que de seguro se ocuparán de asuntos más pragmáticos y lucrativos que "la poesía de un suicida") es a él y sólo a él a quien hay que darle las gracias. Aunque sus ojos, el único par de ojos que parecen haber visto a ese que "realmente" fue Alberto E. Mazzocchi, estén enterrados en un campo de la provincia de Córdoba tras su muerte parisina; ocurrida hace ya más de ocho años. Sus ojos cerrados que duermen para siempre en aquel casco de estancia donde alguna vez Mazzocchi vivió diez días y de cuyo ámbito natural y familiar se sirvió para escribir, pocos meses después, "No sé por qué se debe morir". Ahí yace Federico, quien se llevó al más allá la única placa fotográfica posible de Mazzocchi, la del poeta y del hombre. Para todos los demás, apenas si nos habrá quedado el fantasma del primero y el testamento hecho poemario del segundo.

Quizás a estas dos maneras de continuidad tan palpable como inmaterial se reduzca toda vigencia; la eterna perdurabilidad de todo Evangelio”.

Olvidaba decirte

que el mar guarda el secreto

que yo no escribí en las piedras mi nombre

ni dejé a propósito una huella en el suelo

encontré la verdadera tristeza en estos cadáveres de pájaros

pero si también he apartado la arena

fue por algo

no temas que las hierbas divulguen mi muerte

las hierbas guardan el secreto

y si he perdido alguna medalla hace mucho

en ellas no hay ninguna leyenda

no temas que en las medallas se diga algo de mi muerte

las medallas son demasiado pequeñas

para escribir en ellas una leyenda

las gaviotas no saben nada

saben de sus nidos y del día

y del alimento que flota en el agua

pero tú sabes que muchos bosques han desaparecido

pero en esos caminos lo único que puedes hallar

es la soledad

no temas

es la soledad que se nutre

y no mi manto ni mi blusa

ni un cabello mío que ha quedado en alguna rama

el viento también guarda el secreto

si inclina los árboles las ramas altas de los árboles

y desparrama las hojas pequeñas de los pinos

o si despeina un niño pobre

o si sacude la falda de una mujer pobre

no es para decir mi nombre

la noche está allá en el barranco

donde estuvo siempre allá en el barranco

este mar guarda el secreto

no dirá a nadie que he muerto.

EPÍSTOLA A DYLAN THOMAS

Te escribiré

que en todos los países hay ríos

mediodías sombras espíritus que se juntan

calabazas llenas de agua para que beban los que se han ido

maderos disecados y extraños de esquifes

donde se aferran las mujeres para llorar

donde sube un cangrejo

diversas muertes que aún no han terminado

medianoches

instintos

máscaras

raíces

nostalgias emponzoñadas que reposan en los vientres

lejos aún de todo incrustadas

árboles que nos recuerdan lo que hemos abandonado

un cocktail distinto todos los días

ruedas de caucho dudas vergüenzas.

Y esto es todo lo que tienes

mientras no hay nadie

y esto es todo lo que tienes

hace tanto que las chovas desveladas han huído

y nada poseías

sólo el frío de tus carnes.

Quédate

ya nunca más

sólo la esperanza necesaria de los pobres.

Estábamos ebrios

desnudos o con las mangas mojadas

así llovía sobre nosotros

y así simplemente éramos hombres

habíamos comido y llorado.

Ahora ya todo está demasiado endurecido

ni los rostros besados.

Te escribiré

que en todos los países hay ríos

y además encontrarás

tu cara de gusano

tatuada en la falda de una mujer inglesa

o en un vaso de cristal.

Satori

2008-07-08T12:06:00.000-07:00

Satori

EDUARDO SENAC

Colección Narrativa -12-

40 páginas.

Entre los errores de la humanidad, quizás uno de los más perjudiciales haya sido buscar el amor, tan luego que el amor, como el silencio, no es algo que pueda encontrarse en el movimiento. De hecho, el amor vive en la misma casa de la quietud, en aquella región donde las manos y el aire no pueden distinguirse entre sí, que pasan su sensibilidad al igual que las tempestades por la cáscara de los océanos.

¡Cuánto se ha hablado del camino, y qué atracción ejerce sobre las almas predispuestas a las biografías inestables, prontas a renovar todas las mañanas la promesa de una tierra prodigiosa en infinitos y destellos! De suerte que podría asegurarse que no hay voluntad que en un momento u otro no haya deseado hacerse al camino, y como viajero de la mirada se ha montado al igual que un jinete sobre las nubes de paso.

Tal camino, sin embargo, vive bajo los pies de todos los hombres, salvo que algunos lo llaman realidad y otros los llaman sueños, que en suma, es el mismo paisaje aunque mucho mejor decorado.

*

Muy espaciado es el ritmo de los faroles, y poca cosa pueden contra las apariciones cariadas del abismo. Hay grandes charcos de penumbras que quedan expuestos sin que la luz avance sobre ellos, sin que la misericordia los toque siquiera con su mano suave para poner sosiego allí donde no hay más que vientos meciendo las cosas y la oscuridad, donde hay también sombras que se mueven torpemente hasta ser tragadas nuevamente por la noche.

Tal es nuestra existencia.

Ademán de Pájaro

2008-07-08T11:52:00.000-07:00

Ademán de Pájaro

ARIEL ARNAUDO

Colección Narrativa -11-
40 páginas.

Lo absurdo de todo esto es querer decirse siempre a contratiempo y a deshora del amor, sin disolverse primero en la fascinación de una noche y repetirse en aleteos huecos que no arman la cavidad de un instante ni la respiración delicada que se anuncia sin mí.

La única puerta es la que nos deja habitarnos. La entreabierta necesidad de restituirnos con el sutil vértigo del amor entre tantas piedras que sólo removemos por una voluntad desconocida, o por la cercanía de otra soledad.

*

La verdadera tragedia está hecha de lo que te pertenece, de la mortandad en todas las cosas que no son las cosas, si no una convención para tu cavidad, y tal es el flagelo de los bordes como templos, que cada uno amuebla un nombre para olvidarse y pertenecer, para condescender y no dejar los ojos en los ojos resarcidos de noche y de nada, de vestidura de lluvia como llanto por no llorar lo intangible hasta humectarse por dentro.

REFRACTARIO

2008-07-08T11:14:00.000-07:00

Refractario

Fabián Clementi

Colección poesía -15-
48 Páginas

*

Contundente, y al mismo tiempo sensible.
Así es la poesía que Fabián Clementi despliega en este libro. Con Refractario aparece en el panorama de la literatura argentina una voz absolutamente personal que ha sabido reunir, en ritmos sincopados, las luces y las sombras de un mundo cruel. Los descarnados sones de estos feroces poemas conjugan violencia y alegría en una síntesis insolente, siempre atractiva al ojo y al oído.

Marcelo di Marco,
Otoño de 2008.

Paquetes

Y llegamos a fin de año con los codos
amarrados al pavimento. Gotas
de sangre que se desprenden
como gaviotas en la luz. Astillados
abrazos nos esperan en las cavernas
de lo cotidiano: bajo aquellos techos aguardan
los ojos alucinados del consumismo. Una prenda
que salta del mostrador con su bella vendedora
y te arrastran hacia el castigado espejo tras las cortinas
rojas del probador. Regalos que intentarán apaciguar
el mar oscuro que se desborda desde el pecho
y salpica. Ya me confundo
y no sé cuáles son las personas
y cuáles los maniquíes. Creo
que aquellas formas marrones
y grises, desnudas y suaves, deslizan un brillo
más vivaz que la carne que veo apolillarse. Camisas,
pantalones, mallas, vestidos, minifaldas, zapatos, zapatillas,
medias, soquetes. Ropaje de la última serie que lanzó
el sistema como saludo para las fiestas: consumir
consumir y regalar felicidades hoy. Mañana
ofreceremos otras.

Magiclick

Todo esto que surge de las sílabas
y se amontona dándole forma
a la imagen. El contorno
tal vez revela el vacío existente
en el espacio en blanco; la pausa. Ecos
que nos transmiten el murmullo al otro lado.
Revelaciones fuera de contexto redondeadas
a simple vista por un aro de cenizas: la nada
que intercede en el vínculo con los vecinos
que habitan este presente y niegan aquello.
Me animo a creer en un círculo de luz
que podríamos completar con el silencio
que enciende la distancia entre palabras. Preguntas
incendiándome de niño bajo el piyama resurgen
y obtienen la esperanza en diferentes universos:
la naturaleza de Marosa di Giorgio; las voces
conectadas a la radio de nieve de Silvio Mattoni:
temporal efímero y eterno. Dioses que asoman
sus cabezas plateadas sobre nubes que de a poco
voy palpando. Vuelvo al niño: ¿el miedo a la muerte
se transmuta en alas de mariposa, dispuestas
a mostrarte el charco helado que algún día
tendrás que cruzar? ¿Y qué ves? ¿Sólo el chasquido
de los dedos silvestres, blancos, de los poetas
que mencioné? ¿Y qué más? ¿El sonido a fondo
del mar tras un grueso vidrio de agua?

Nota a Walter Koza en la Mañana de Córdoba

2008-06-20T08:49:00.000-07:00

Le hicieron una nota a Walter por PAMELA, puede leerla aca

EL FINAL DE LA RESPIRACIÓN - María Martinez

2008-06-10T12:51:00.000-07:00

EL FINAL DE LA RESPIRACIÓN
María Martinez

Colección poesía -14-
56 Páginas

Diecisiete

La tarde es un pecho que no respira
y tiene tu nombre
y si me muevo la hiendo sangra
llora igual que tus diecisiete años
que me miran desde las seis y cuarto como si fueran una foto.

La muerte existe porque existe la tarde
y vos
cuando decidiste abandonar tus diecisiete que sangraban.

Era el último día del mundo y vos estabas lejos.
Primero se acabó el sonido, se fue aguando de a poco hasta perderse en el horizonte del recuerdo. Y con él se acabo el aire, que escaseaba ya desde días antiguos, terminó de esfumarse de nuestros pechos hacia el amanecer.
Era el último día del mundo y el fin de la respiración. Mientras torcía el rostro inútilmente, vi cómo la luz se perdía y a cambio no había nada, no había milagro, la distancia siguió siendo la distancia.
Era el fin. La era del agua empezaba. Todos los libros morirían en la oscuridad, tocando las manos de quienes los soñaron armas contra el tiempo.

*

Me enamoré del tercer jinete del Apocalipsis. No le costaba respirar en el caos y había vivido años infinitos sobre la tierra. No vibraba. Era gris. Y yo fingí que creía su prédica para escucharlo delirar en calma.
El último día del mundo me enamoré una vez más. No fui a ver a mamá por seguir al Jinete. No me quité los zapatos por vez última; mucho menos dije los secretos que me hubieran salvado el Alma. En cambio me quedé al lado de él, que era gris y no temblaba nunca.
Quise decirle que lo Amaba, pero empecé a reírme y no pude parar; no hasta llorar, hasta perderlo de vista, hasta que la última luz que el mundo vería se extinguió por completo.

QUÉ BOLUDO - Roberto Von Sprecher

2008-06-10T12:20:00.000-07:00

Qué Boludo

Roberto Von Sprecher

Colección poesía -10-

56 Páginas

RAFAEL

Ayer lo encontré en el centro. Parecía que caminara por una ciudad desconocida para él. Permanentemente miraba hacia los costados, hacia atrás, como sin hacerlo.
Nos abrazamos largamente y lo invité a tomar un café. Creo que hacía algo más de diez años que no lo veía. Cuenta que viene al centro dos o tres veces al mes, hace los trámites lo más rápido posible y se vuelve. Su ropa parece vieja, pero no sucia ni gastada, parece de hace treinta años atrás.

Se está quedando pelado, no mira a los ojos.

Charlamos, pero no cuenta casi nada. Antes de irnos me dice que hace ocho años que Ana lo dejó y que todas las mañanas se despierta con lágrimas en los ojos. Invariablemente sueña sobre situaciones en las que estás ellos cinco, Ana, sus tres hijas y él. Las hijas van a verlo muy de vez en cuando.

Cuando lo veo irse no parece que fuera caminando por la vereda. Es como un fantasma imperceptible.

DE POR QUÉ JOSÉ FERNÁNDEZ SE PARTIÓ EL CRANEO

2008-06-10T12:11:00.000-07:00

DE POR QUÉ JOSÉ FERNÁNDEZ SE PARTIÓ EL CRANEO
Guión y dibujos: Adrián Ochoa

Colección Historietas.
56 Páginas.
Junio 2008.

Historias cortas.

Nota en la Voz, 2 de junio

2008-06-03T12:59:00.000-07:00

Nos hicieron una nota en la Voz del Interior, podés verla acá

PROXIMIDAD

2008-05-23T10:57:00.000-07:00

PROXIMIDAD

Martín Toledo

Colección Narrativa -9-

164 páginas.

La trama rehúsa asentarse en un único lugar del mapa y sin embargo gran parte de la acción ocurre en la ciudad de Córdoba. Los distintos capítulos establecen plurales y fértiles relaciones entre sí y, sin embargo, lo que se cuenta es un melodrama romántico.

Aunque Simón y Tatiana parecen ser el eje de la historia, no aparentan ser los sujetos más trascendentes: Pablo y sus celos; Rodrigo y su espíritu seductor; la ambivalencia de Laetitia y los personajes laterales descentran al lector. Hay partes y trozos de la novela que son revelados al lector a través de cartas de adolescentes, llamadas telefónicas donde aparece lo que dice uno de los interlocutores o mediante tratados de comidas rápidas.

PAMELA y otras historias

2008-05-23T10:51:00.000-07:00

PAMELA y otras historias

Colección historietas

20 Páginas

Guiones: Walter Koza -Dibujos: G. Pérez – E. Yadanza – L. Sandler – G. Antille

Tapa: Pablo Colasso

Locas historias de amor y sexo vergonzoso, desde Rosario para todo el país.

Elefantes de piedra

2008-05-23T10:20:00.000-07:00

Elefantes de piedra

Alejandro Arriga

Colección poesía -13-

64 Páginas

c/DVD con corto dirigido por Martín Ptasik con música de Juan Manuel Barbieris

Tengo la noción de que todo lo que fue, fue en las siestas.

¿Por qué?

¿Por qué ellos duermen? Quizás.

Y hoy tengo ganas de pararme a sentir cómo las cosas son,

aunque no sean ya,

aquellas siestas.

Aunque quizás,

sea yo

el que duerme.

Márgenes

Perdóname.

Tenías razón.

Era peligroso.

La gaseosa se agitó en el camino.

Explotó.

Y arruiné tu radio.

Crucé las barrancas arcillosas de La Gloria.

Me crucé con él.

Nos cagamos de la risa.

No con él sino de él.

Y me entiendo, no me justifico, yo podía volver

y en eso me ando.

Y hoy no sé ellos, no sé si pensarán como yo.

Pero sus ojos tenían ese algo.

Esa canduchez de un hombre abandonado,

más allá del margen de todos los límites.

Bien afuera de todo lo marcado.

Vive con su gente, se sufren entre ellos, y también se cagan de la risa.

Pero admito que no es lo mismo.

Es ese algo, y lo sé, parezco pelotudo al decir "ese algo",

pero no se me ocurre otra forma.

Borracho, muy posiblemente.

Violento también.

Pero insisto,

él se arrimaba al río y no lo cruzaba,

del otro lado miraban los que de verdad pertenecen,

los que vacacionan,

pero no, él no cruzaba

quizás pensaba en sus animales,

en cómo alimentar a sus mellizos,

cómo con tanta tristeza.

Tanto abandono para siempre.

IGNATIUS TENIA RAZON NUMERRRRRRO DOS2

2008-04-25T13:36:00.000-07:00

Un número dos?, Un número dos? Por favor!

Los cascotes polares se deshielan, un diluvio nos tapan de agua, chocan colectivos y trenes, los aviones se nos caen encima, países son bombardeados, hay fiebre amarilla, tos convulsa, diarrea, un tipo ata un perro para que se muera y gana un premio de Arte, los cultos satánicos pierden predica y todos se evangelizan, se extingue el topo, el pequinés, el lión blanco, la milanesa a la napolitana, la historieta argentina vuelve a estar de moda…

Y nosotros no tenemos nada mejor para hacer que editar una revista?

Por supuesto que no.

Todo se trata de matar el tiempo antes que el tiempo te mate de una vez.

Así que ésta es una edición

llantodemudo, del año 2008.

Con los locos trabajos estelares de:

D. Cortés - P. Peisino - R. Podestá - Mr. Lec - Leo Sandler - J. Mattio. - E. Salto - N. Mons. - El Gordo Mario - Nico S. Brondo - A. Sberna - Rafa Juárez - Pablo Colaso – Koza - E. Alvarez - A. Guerrero - Lara Garbero.

Invitados especiales: Ariel López V. - Gustavo Sala.

Colección historietas.

120 págs. Llenas de alegría.

Cotidianos Funerales en la Tierra

2008-04-04T15:19:00.000-07:00

I v á n W i e l i k o s i e l e k

Cotidianos Funerales en la Tierra

poesía
(1996 - 2006)

Una escritura descarnada y sin concesiones que ha circulado en ediciones reducidas, páginas y revistas subterráneas, siempre a un costado del establishment y los suplementos culturales.

Esta selección, tal vez mínima o parcial de la voz más profunda de Iván Wielikosielek, es un muestrario preciso de la obra de un escritor brutalmente honesto consigo mismo y por ende con quienes se animen a mirar con ese “ojo ciego del vacío” los innumerables funerales de lo cotidiano.

Polaroids de cruda belleza, escenas de la marginalidad transmitidas al cinemascope de la mente, el bálsamo feroz del sexo en seres disolviéndose en instantes sin instante siguiente, el dolor de parir a los otros diciéndolos, testimoniando lo maravilloso y lo miserable que, como “hombres desvelados por los puentes” nos excomulga y nos redime.

O en otras palabras, he aquí a un “muchacho escribiendo a máquina a medianoche” como si en ello le fuera la vida. Nada más cierto.
Sergio Rigazio

A LA CHICA QUE ME VENDE EL PAN

Anoche en el bar
tenía tantas ganas de morir solo
tantas ganas de resucitar con una mujer atravesada
que al final me quedé bebiendo hasta que no me dieron las fuerzas
y pensé en vos
acostada boca abajo
sólo con tu bombacha blanca
durmiendo hasta las seis.

TURNO MAÑANA

La moza del bar
turno mañana
ha llegado a las ocho y cinco
vestida de civil
y ha bajado las escaleras
como si fuese a tomar el subte
A los cinco minutos
las ha vuelto a subir
vestida con su delantal negro
y a las ocho y diez
ha servido el primer café del día:
un cortado al revés para un hombre que está solo
y que a juzgar por la expresión de sus ojos
parece que no vivirá por mucho tiempo más.

MUCHACHO ESCRIBIENDO A MÁQUINA
A MEDIANOCHE

Las noches del sur tienen esa somnolencia de agua sucia
y un cauce podrido que nunca duerme entre dos orillas muertas
La luna del sur es hambre devenido piedra
y nunca pan en el desierto
Por eso ladran así los perros con hocicos de lobo
Por eso silban así los hombres que caminan solos
Hostia de miserias o pan endurecido en una cesta
el hambre del sur es profano como el hedor a soledad
de tantas bestias desveladas que caminan por los puentes

Muchacho escribiendo a máquina a medianoche;
quisiste decir tu sed de vida
y por eso pusiste hambre y por eso pusiste muerte
Quisiste decir que necesitabas un milagro de peces multiplicados
y por eso pusiste piedras y panes y cestas
Quisiste decir tu salvaje soledad
y por eso nombraste a los lobos
cuando de casualidad oíste ladrar a los perros de tu barrio
Quisiste escribir tu país indolente que te olvida
y por eso dijiste el sur y lo comparaste con un desierto
cuando una vez más cruzabas el puente y transpiraba tu camisa

Muchacho escribiendo a máquina a medianoche;
quedémonos nada más que con nuestra sed
y dejemos lo demás a los demás
los símbolos a los semiólogos
la poesía a los poetas
la decadencia a los decadentes
Muchacho escribiendo a máquina a medianoche
quedémonos nada más que con nuestra sed
y salgamos a dar vueltas por los puentes
hasta que nos redima el amanecer
o una vez más nos masacre el sueño.

Ediciones Nuevas Diciembre 07

2008-01-09T14:26:00.000-08:00

CIRUELAS
Mariela Laudecina
llantodemudo poesía – 9 -
52 páginas.

*

To be or not to be

Me llamo isla de galápagos, no sé nadar a pesar de mi condición flotante y la lentitud de las tortugas me pone nerviosa. En estado de sobriedad puedo arrancarte los pelos. Por lo general, soy toda una señorita.

Me llamo isla de galápagos y vivo en el limbo azul de los confines boreales a 100 kilómetros de tu arrogancia.

Me llamo isla de galápagos, si por casualidad llegás a mi, convido extravagancias, tierra caliente, brisa de cuatro direcciones y la maravillosa experiencia de sentirse solo. No, no significa paz.

Me llamo isla de galápagos de mañanas tristes y noches alborotadas. Quisiera ser uno de los lobos marinos que me habitan.

Me llamo isla de Galápagos y me hubiera gustado llamarme Anémona, a ellas las besa el viento, a mi me azota.

*

Malas lenguas. Si me decís que soy una cereza, un plato de ravioles, porción irresistible de pastafrola, y hasta un trago de licor de chocolate ¿por qué no me degustas arriba de la mesa? Dicen por ahí, que en la cama no se come.

*

No me beses todavía. La respiración es el fuego. Tengo deseos de ser aire.

LA SUERTE DEL PERDEDOR AFORTUNADO
Andrés Nieva
llantodemudo poesía – 10 -
92 páginas.

Postales 1

Al único lugar que siento que pertenezco es una calle.
No por capricho.
Sino por un simple número.
Cenobio Soto 260.

Postales 2

Propaganda de "Coca Cola",
comidas para llevar
y sillas de plástico vacías.

Postales 3

Lámpara de pocos watts
apoyada en una repisa
con pedacitos de alambres
en su vientre.

Postales 4

Mientras la hija de un amigo compra un helado
miro los sabores en un cartel luminoso.

Postales 5

Sin saberlo
el perro de la plaza
espera
un poco de helado.

PIEDRA BAJO EL AGUA
Diego Cortés
llantodemudo poesía – 11 -
56 páginas.

*

el cuerpo
siempre está
llevándome
a otra parte
siempre está
llenándose de luces

¿podés entenderlo?

la mente
siempre está
mintiendo
el alma
siempre está cayendo

nada está quieto

todo lo que puede irse
se va.

*

apenas siento
y el viento es bocanada
y el mundo es una piedra
y la tormenta
son sólo palabras
gritadas
desde un alma quieta.

sí, ya sé,
es triste
pero de todo lo que había
en mí
lo único que queda
soy yo.

*

no puedo
adivinar
la forma de la luna

desde acá
veo
manchas
y el negro
del cielo
perforado.

no puedo saber
si alguien
se acerca
a decirme de nuevo
que no estoy solo.

desde acá únicamente puedo
herirme.

una a una
las cosas
caen
fuera de su sitio

y lo que para todos
es el mundo
ya no tiene sentido
ni corazón

no tiene un lugar
y ocupa el nuestro.